Mujerongas

Este blog se muda a una nueva dirección:

2010-06-06T12:33:00.003-11:00

Mujerongas se muda…

2009-06-07T16:49:00.007-11:00

Estimados lectores,
A partir de hoy, Mujerongas se cambia de casa. Muchísimas gracias a ustedes, mis primeros seguidores y para siempre mis amigos, que han llegado hasta este blog que le da voz a todas las mujeres del mundo, y cada semana han dejado lindas y cálidas huellas, algunos en silencio y otros en la ventana de comentarios. Les extiendo una invitación y adjunto el enlace para que cambien el url de este antiguo blog al nuevo que se alojará en el portal de Cubaencuentro.

Sumamente agradecida, les dejo un beso enorme y espero seguir recibiéndolos en mi nueva casita.

La Belleza

2009-05-17T14:55:00.004-11:00

Últimamente me siento como poseída por un mal maravilloso. Se trata de una enfermedad que me ha cegado de todo lo feo. Da risa, ya lo sé, y hasta me da vergüenza reconocerlo, pero no lo puedo evitar, sentir la belleza en su plenitud, desbordada como una lava que se abre camino sin anunciarse y ya nada ni nadie logra escaparla.

Salgo a pasear y me encuentro con tanta belleza, pero tanta, que regreso a casa además de depauperada, frustrada, como si en mí se hubiese evaporado la capacidad de encontrar el espanto en nada de lo que veo, y hasta los más ordinario se vuelve en mis ojos extraordinario. Por ejemplo, desde la ventana del baño de la sala de mi casa hay una vista generosa de dos árboles que están sembrados en la casa de en frente. Dos árboles que en efecto, podrían ser muy regulares, pero no lo son. Hace más o menos dos semanas noté que prácticamente en un día se habían despojado de sus hojas y frutos, y en cambio se exponía un gran hueco en el cielo que me apuntaba descaradamente, con aires de dueño y señor, y una luz exagerada y por supuesto bella se apoderaba de mi baño. Ahora me doy cuenta que de golpe los dos árboles se han copado de vida nuevamente, y ese verdor lo encuentro tan hermoso como la luz del vacío que hasta hace unos días representaba el cuerpo frondoso de estos dos troncos.

No se trata de una belleza feliz sino de un hecho, de un sinónimo de la naturaleza. Se podría decir que hasta me siento ultrajada, abrumada por el mundo que veo y pienso que es bello y luminoso y que me incapacita a sentir una pizca de desagrado. Me ha asaltado una sensación inagotable, y es que me parece que todo es perfectamente hermoso, esa forma, esa acción, esa mirada tonta, un color ya olvidado, una carcajada ridícula, absolutamente todo ha sido concebido con tanta precisión que automáticamente se hace bello, bellísimo.

Me dirán que soy una idiota. Bien, me lo merezco. Es una conducta irrazonable, lo tengo claro, clarísimo. No podría hacer otra cosa que sostener mi argumento, que realmente es irrebatible porque todo es bello, como tiene que ser.

Se trata de un mal inevitable, como lo es la muerte y como los es el escepticismo para algunos.

Ya sé que hay desdichados que sufren y mueren diariamente de la forma más injusta, y normalmente esos y otros crueles asuntos me recuerdan la fealdad de los humanos, pero en estos días estoy condenada a mirar a mi alrededor para encontrar la belleza pura, noble y sana. Y no es fácil padecer de este extraño aunque inocuo síntoma, no cuando en mi entorno siento que soy juzgada por mi condición, como se sospecha de la gente buena y de las grandes historias.

Y que no se atreva un cínico a parárseme delante intentando apuntar hacia lo feo de esta vida, que para eso tengo mi conciencia y mis recuerdos. Vengo de un país mutilado, que nos ha separado y nos ha enfrentado. Además, sufro con mis chicas de la casa amarilla cada vez que me entero que una se ha dado por vencida, y lloro con mis hijas cuando se sienten adoloridas a causa de un tropiezo o desilusionadas y asustadas por aquellos monstruos que ya es en vano seguir escondiéndoles, o cuando accidentalmente le paso por encima a un ciempiés culminando en el acto con su destino, como lo haría Dios. Pero la belleza es más grande que todo eso, es la vastedad de un cielo abarcando un pequeño monte, está esparcida en infinitas direcciones, y es misteriosa como el universo que apenas comenzamos a escarbar por arribita. La belleza está en la intención de cada día que aportamos en el mundo, en nuestras vidas y en las vidas de los demás.

Lo he leído y me lo han dicho siempre, la belleza la llevamos por dentro, si es que tenemos ese don. Pero últimamente he descubierto que eso no es del todo cierto. La belleza es mucho más que un don embotellado, es una magnitud expuesta, se manifiesta en el espacio excesivamente sin detenerse un instante, con una certeza magistral, es así de fértil e inextinguible, y de redundantemente bella. La belleza se refleja en los confines del espacio, hasta en lo grotesco y lo irregular, ya que para adquirir una fórmula perfecta que describa lo feo, ésta debe ser armónicamente bella.

Será lamentable y hasta ridículo, no me queda duda, pero es así de sencillo, me he contagiado con el mal de la belleza.

Un Rapto en la Mirada

2009-05-03T16:00:00.003-11:00

Suelo salir a caminar en las mañanas. Me gusta ver la belleza urbana que de golpe se encuentra con el mar desbordado, ansioso y juguetón de Key Biscayne. Antes trotaba, ahora prefiero caminar de prisa porque cuando corría sentía que se me desprendían los órganos. Sigo un camino fijo que es tan bonito que no me atrevo a conocer otros vericuetos que parecen también interesantes. Procedo con mi afán de llegar a algún lugar, primero al puente, atravesando árboles y más árboles en ese microclima que se ha formado de perfecta e insufrible gracia. A veces se me olvida que estoy allí para hacer ejercicios y no para husmear en tanta majeza. El aroma de la verdolaga y las flores silvestres, el de cacas de perros, los nidos de palomas y el salitre evaporado se mezclan como un batido de olores típicos de un lugar sagrado.

Recién entraba por esa calle mágica, y de un arbusto precioso que se había llenado de flores blancas salió, con la misma premeditación de un duende, un hombre de aspecto normal, digo, como lo es un profesor de primaria o un cocinero o un arquitecto de una firma pequeña. Me miró a los ojos con un rigor fantástico, sin titubear, como si encontrarme fuera el único objeto visible en un mundo de nadas, como si realmente yo fuera el único objetivo en una vida ya abandonada.

Vi algo en esa mirada. En realidad vi mucho, pero ponerse a pensar y analizar en esos momentos de peligrosidad es un gasto de tiempo, una falta de juicio, un verdadero desperdicio de apeas fracciones de unos segundos que en un abrir y cerrar de ojos se iban a convertir en instantes cruciales. Pero ya ocurrió, y ahora lo puedo decir porque ya no soy fugitiva y tengo todo el tiempo del mundo para contarlo. Vi en esos ojos el deseo incontrolable de agredir, de suprimir un dolor tan profundo como el centro de la tierra. Era más grande que la grandeza mayor, era la determinación de un ser insano, vulnerable, desquiciado.

Apresuré las pisadas torpemente sin saber el camino a tomar. Troté unos segundo e inmediatamente aceleré el paso a una rapidez impensada, casi me elevé en el monte, como en las olimpiadas, dejando el alma desprendida en una esquina. Mientras avanzaba pensaba en una escena de un documental que acabo de ver que sigue la vida de tres familias de animales durante un año entero. La escena es fatal. Un grupo de gacelas parte a correr al verse amenazado por un guepardo hambriento. Las gacelas huyen unidas, con la fuerza y velocidad que una criatura asustada es capaz de asimilar en medio del pánico. Uno de los antílopes, bastante joven aún, se separa del grupo y se desvía en una dirección incierta, desprotegiéndose por completo, exponiéndose al principal peligro en la sabana, el hambre. Corre y corre, es lo único que puede hacer en ese momento decisivo donde vencerá la precisión de cada movimiento y fracasará el más diminuto descuido. Yo sabía que el guepardo alcanzaría al animalito buenazo que para colmo es herbívoro, no sé por qué, lo intuí. No fue fácil, el crío sabía que su vida dependía de un milagro, pero aún así demostró ser tan ágil como el guepardo.

Como diríamos, una piedra en el camino, un mal paso, un tropiezo y zas, le llegó el fin al infeliz. El guepardo fino y estilizado atrapó al animalito en un descuido. Éste bajó la cabeza y la metió entre las dos patas de adelante, con dignidad y resignación, con heroísmo, por si alguno de los suyos lo veían en la distancia supieran qué tipo de muerte tuvo, porque el honor es lo único que se puede demostrar en esos últimos segundos de vida.

Así mismo llegaron las garras del violador, arañándome la espalda. Cayó la presa, como la gacela. La respiración de la bestia estaba podrida, casi me vomito. Me volvió a mirar, esta vez con tristeza, con un desasosiego perturbador. De momento se hizo obvio confundir la víctima, sólo de momento. Cerré los ojos como el crío amparado por su mala suerte, y al momento los volví a abrir. Tenía delante otro hombre, mucho más guapo y bondadoso, que sostenía una taza de café, y me miraba tiernamente. Me toqué la espalda y los muslos para asegurarme de que se trataba de un horroroso sueño. Bajé a preparar el desayuno, y en primera plana del Herald aparecía la noticia. Hemos atrapado al violador de Kendall. Era la misma mirada, bajo llave por fin. Nos dejaba el legado de más de una docena de violaciones y quién sabe cuántas pesadillas.

Wiccadiana

2009-04-27T04:52:00.003-11:00

Las Dianas son esenciales. Como las propiedades de la naturaleza, como los árboles del bosque, y más importante aún los arbustos de la gran ciudad, los que le dan ese toque aguantable a tanto bloque de concreto. Todos necesitamos por lo menos una para llevar una vida balanceada. Y si alguien se pregunta qué es exactamente una Diana, bueno, es eso mismo, una mujer que se llama Diana, obviamente.

Las Dianas que he conocido tienen algo similar, así como los sujetos del mismo signo o las tonalidades de un mismo color, ellas son de la misma sangre, de la misma madre, pero con encantos que las distinguen entre ellas mismas. Tienen algo de diosas y de pícaras, de despistadas y de traviesas, de ingenuas sin ser tontas. Lo saben absolutamente todo, aunque no lo quieran reconocer. Son una especie de cajita diminuta que uno abre y lo que se encuentra dentro es un elemento enigmático que no se explica por si mismo y que primordialmente emite frases incongruentes y cortadas que se parecen más a un dialecto desconocido que a la lengua que estamos acostumbrados, y que sin embargo con el tiempo se descubre una profunda relación lógica a todos los sentidos. Conseguir descifrar ese código impostor, raro y silencioso es difícil y requiere constancia, entonces puede que se te permita indagar un poco más allá, y es cuando caes en cuenta que esa cajita no es pequeña sino vasta y desbordada de incontables cualidades que se motivan y se multiplican con tu sola presencia.

Pero antes de que eso suceda, antes de conocer el valor de la Diana, normalmente se presenta la opción de cerrar esa cajita y evitar la tentación de descubrir el objeto misterioso, eso sería una cobardía innecesaria, un error. Lo aconsejable es abrirla y dejarte atrapar.

Las Dianas son acechadoras con la mirada, con el cuerpo, y con el silencio mayormente. Ellas son cazadoras por naturaleza y saben cómo llegar silenciosamente, ocupar la menor cantidad de espacio y encapsularte en su encanto para siempre. Mientras analizan la situación, se recrean sin timidez pero con medida y discreción, lo suficiente como para no hacerse notar. Mientras el ciervito que anda comiendo margaritas cerca de un lago en cualquier campo alegre, desconoce que la cazadora nos está mirando, observando cada movimiento, cada mordisco que damos, y ellas en ese mutismo absoluto que las diferencia y las cataloga como seres prehistóricos, llegan a conocer perfectamente bien a su presa. Prestan atención a los detalles mínimos, al ambiente que nos rodea, a los amigos, a los gustos que tenemos, a los males que sentimos. Por eso es tan fácil pedirle un concejo a una Diana, porque en todo ese tiempo que te ha conocido, te ha prestado una atención que no reconoces hasta que ese momento llega.

Las Dianas pueden llegar a intimidar, como no. Son de las que dejan profunda huellas en aquellos que nos dejamos arrastrar por su misterio. Son amigas, pero también son musas y amuletos mágicos. Son inalcanzable, así lentas como son, cosa que también las diferencia, sus parsimoniosos movimientos. Y sin embargo, no hay quien las atrape porque no se trata de eso, sino de dejarte atrapar. Las Dianas poseen una inteligencia inusual, en las matemáticas y en el arte especialmente. Son medidas en sus palabras y precisas en sus acciones, los bocetos no existen para ellas y todo ha de hacerse sin cometer un error desde la primera vez, como lo han hacho ellas por los años de los años. Poseen un gusto exquisito por los placeres de la vida, por la música y la comida. Comen lentamente y saborean cada etapa y forma que va tomando el alimento dentro de la boca. Para comunicarse es lo mismo, se toman su tiempo, lo hacen bien, aunque enredado, a su forma. En ellas es imposible reconocer la tolerancia por la mediocridad. Y la filosofía y religión que practican es normalmente un invento individual que ha surgido en ellas.

Son coquetas sin serlos. Los adornos con los que se acicalan tienen explicaciones importantes y nunca un detalle está de más.

Cuando se expresan lo hacen con un tono compungido y solemne, como quien está preparado para responder cualquier pregunta. Además, saben terminar oraciones que uno no logra comunicar. Si algo te preocupa, ellas saben cómo hacer limpiezas mentales.

Son salvajes y a la vez elocuentes. Por eso la asociación con los animales y el bosque. Poseen una fuerza física insospechada, son atletas por naturaleza, son hermosas y se llenan de un brillo inusual cuando son necesitadas y amadas.

Diana es un símbolo de la imaginación, la sensibilidad, la creatividad de todo artista. Son musas rodantes, mujeres que inspiran, que hablan de forma desorganizada y sin molestarse en terminar un párrafo comienzan tres y cuatro a la vez, y luego aquel caos va tomando forma y uno aprende a descifrarlas y a conectar las palabras y los conceptos. Cuando te dan un consejo, éste es sistemáticamente agudo y meticuloso, además productivo, sin caer en redundancias ni críticas innecesarias. Iluminan el sendero de la frustración y el aburrimiento mediante un aletargado silencio de vitales conocimientos. Son simpáticas y sus ingenios no dejan de sorprenderme. Tienen un sentido del orden absoluto. Todo tiene un lugar, y ellas saben dónde se encuentra. En medio de ideas confusas, con un simple gesto señalan la frase correcta, la que determina el por qué de las cosas y las situaciones.

¿Y yo me pregunto cuántas Dianas no existirán desperdigadas por el mundo? Pero ésta, de la que hablo hoy es "mi Diana" y lo escribo entre comillas porque esa y todas las Dianas que he conocido realmente no nos pertenecen sino que nos acompañan. Entonces, quien no tenga una Diana en su vida, que se ponga para eso.

Evas Flotantes

2009-04-19T13:03:00.010-11:00

Cuando las mujeres se conglomeran en un mismo sitio, surge algo especial. Aparte de una intensa carga estrogenosa, se desata una magia extraordinaria que encandece la oscuridad más profunda y le devuelve el alma a cualquier esquinita mosqueada.

El viernes pasado hice una excursión a la playa con las chicas de la casa amarilla. Fue una mañana estupenda. Todos los factores que necesitábamos para pasar un buen día se reunieron en armonía y colaboraron en perfecto orden con nuestros deseos de pasarla lo mejor posible.

Éramos unas veinte. Nos tumbamos sobre la arena húmeda, a la orilla del mar, apabulladas por un sol soberbio y seguramente peligroso que nos abrazaba como si se despidiera para no volver. Tantas siluetas frente a mí, cada una más guapa y diferente que la otra, porque es indiscutible que las mujeres son tan diversas como lindas; todas, sin olvidar a ninguna.

Las observo desde un plano invisible una por una y luego en grupo. Me gustaría, por un momento, dejar de ser mujer para mirarlas sin referencia alguna; son fascinantes. Se ríen, palmotean, se acomodan la trusa para que los rayos apunten sin obstáculo, coquetean con el pelo y sus poses son exquisitamente planificadas. Mientras dialogan, acechan miradas indagantes a su alrededor por si algún extraño del sexo opuesto, o el mismo, dependiendo de los intereses personales, ya se ha fijado en alguna de ellas. Y yo en lo único que puedo pensar es en lo requetepreciosas que son así en plural, en tumulto. Hay tanto ahí, pero tanto, que no se puede disertar a simple vista. Veo lo peculiares que son, como se asemejan y como difieren, tanto en sus físicos como en sus emociones. Se conocen, se hablan en códigos, se cuidan y se protegen, se comprenden y se apoyan, y a veces se traicionan entre sí, es parte del encanto.

Luego nos arrojamos unas cuantas al mar, demasiado frío para mi gusto. Aquí vienen las sirenas con su vanidoso estilo terrenal. Cuántos cuerpos flotando, sacudiéndose bajo agua, y los pecesitos nos miran incrédulos y algo atormentados porque les estamos fastidiando la peñita que tenían armada. Algunas mujeres no saben nadar y se les nota el pánico cada vez que una ola se avecina. Pero las que están nadando lo están disfrutando al máximo. Hay una en particular, embarazada, que es epiléptica y normalmente tiene una mala leche que no tiene nombre. Pero si la hubiesen visto en la playa ese día, era otra. Es que el mar tiene ese efecto de sedar, de curar heridas, limpiar el cuerpo por dentro y por fuera. Cada vez que pienso en la muchacha, no puedo evitar sentirme alegre, es que estaba tan cambiada, tan contenta, y todas nos dimos cuenta, que sus cuitas pasaron a otro plano. Ella misma no entendía esa plenitud espiritual que la agasajaba de tal modo que en un momento pensé visualizar las palpitaciones de su esbelto pecho oscuro. Tuc tuc, tuc tuc.

Salí pronto porque en la caseta del salvavidas erguía la bandera violeta, que quiere decir que hay aguamalas, y yo tengo una sangre para que me piquen que no falla. Me puse a conversar con una chica que tiene una mirada honda, imposible de olvidar. Buenas noticias, me dice ella exaltada, con una dicha capaz de suscitar al más triste tigre. Me cuenta que pronto podrá ver a sus críos. Su hijo de ocho años y a la mayor de dieciséis. Han pasado 18 meses desde que perdió la patria potestad, desde la última vez que los vio o habló con ellos, y esas cartas que les envía cada domingo, no tiene certeza alguna de que el ex-marido se las esté entregando a los niños. Ella sabe que esa mujercita le va a reprochar hasta saturar el tema, pero ella tiene tantas ganas de que eso suceda, de que su hija le pida una explicación.

Me quedo pensativa, cuántas veces uno ha anhelado ese contacto con alguien que ama, aún si es para que te echen en cara tus defectos. Ella se comporta extrañamente charlatana esa mañana, y me sigue contando lo difícil que es alejarse de los hijos, de que pase el tiempo y no saber de ellos, o de lo que hacen en la escuela o con sus amigos, de lo que sienten o piensan acerca de su madre. La mujer de la mirada intensa está que no puede más de las ganas de apretarlos, de besarlos, de ser la madre nuevamente y acudir a las funciones y obligaciones que este título otorga y que ella ha perdido todo derecho. Pero están las segundas oportunidades, y las terceras también. Claro que sí, no siempre lo hacemos bien desde el primer intento. Me cuenta además, sobre otra compañera que vivía en la casa y que se fue hace unos meses. Me agrada saber que está bien, que se ha reencontrado con sus hijos y que tiene trabajo y un apartamento donde vive y comparte con su nuevo novio. También me dice indignada que ese nuevo novio no le cae muy bien, que trata a su amiga de una forma condescendiente, que le dice que ha subido mucho de peso, y esas tonterías que a veces la gente insegura ha de redimir de manera cruel sobre un alma débil. Si tuviera un bate ahora mismo… Enseguida me concentro en otra persona. Se trata de una mujer de edad avanzada que ha dado a luz a una bebé hace apenas unos meses. Desconozco su historia, pero me consta que reconoce el milagro que es esa criatura que no deja desatendida por un segundo.

Más tarde nos acomodamos bajo unos cocoteros, al lado de una especie de montañita que se ha formado de arena y nos preparamos para almorzar unos bocaditos de jamón y queso y unas frutas. Algunas se lanzan loma abajo acostadas rodando como momias, o como cuando éramos niñas, mientras yo documento en mi cámara estos momentos tan felices de nuestra vida, porque eso es lo que creo, que hemos sido plenamente dichosas al menos por un par de horas.

Convocamos planes futuros. Tenemos que repetir, aunque días tan perfectos rara vez se dan dos veces, pero bueno, en definitiva ese no es el lema que seguimos en la casa amarilla. Las escucho a todas hablar en los pequeños grupos que se han formado para comer. Cuántas historias nos unen y nos convierten en ese género caprichoso y maravilloso que somos. En conclusión, confirmo lo de siempre, que todas las mujeres somos una misma, que pertenecemos a un frondoso árbol donde nos mezclamos, planta que ha de ser tratada con delicadeza y mimo, con respeto y elocuencia, con justicia. Yo por ejemplo soy un platanito, y soy amiga de las peras y las manzanas y de todas las frutas, y es en esa variedad que depende el legado del árbol mágico.

Susan Boyle: un ángel encandilado

2009-04-16T13:49:00.006-11:00

Britain´s Got Talent, un concurso más de talento que yo ni siquiera sabía que existía, pero que he descubierto a raíz de un correo electrónico adjuntando un video que mi amigo Eric, mi boletín informativo privado, me envió hace unos días y que ahora me doy cuenta es la cotilla de oriente a occidente.

Por lo general todos buscamos pasar a mejor vida en vida propia, realizar los sueños que nos quitan el sueño, y aunque nos duelan los huesos, habita permanentemente en nuestro sistema la esperanza de lograr lo inalcanzable, que irremediablemente es parte de nuestras miserias, porque quien pueda declarar honestamente sin titubeo que ya no le interesa nada en este mundo, no está vivo.

Entonces llega Susan Boyle, una mujer con cara de luna, pelo enjambrado, cejas pobladas hasta un punto que habíamos olvidado era posible, aspecto provinciano, mirada tierna e inocente, físico robusto, espalda encorvada, piernas sólidas e incomodas por culpa de esa maldita aunque necesaria elevación que producen los tacones y que en un escenario ayudan a sentirse grande. Su apariencia descuidada llega a causar la burla de la audiencia e incluso de los jueces. Risotadas y abucheos componen un estruendo vergonzoso que no logra empañar el candor de esta dama obrera que copiosamente angustiada se dirige a hacer lo único que pude hacer en ese bochornoso instante, cantar y tratar de deslumbrar sin encanto alguno a esos que ya la están rechazando y juzgando de antemano. Ahí va, serena y desafiante, causando una modesta primera impresión. Lo que no era previsto es que Susan Boyle está a punto de rectificar cualquier noción descabellada que se haya comprendido acerca de su talento, por más imponente que pueda haber sido.

Tienen en frente al esperpento humano, cuarenta y siete u ocho años (la prensa no se decide), consumidos por el deseo de brillar. Sin embargo, se lanza con total desenvoltura, demasiado osada para los que consideran que su presunción es vana y ridícula, como ha sucedió en más de una ocasión cuando concursantes carecen de talento y debutan a payasear y robar un poco de cámara para sentirse en una gloria falsa y premeditada, que en realidad es un exhibicionismo desmotivado. Susan Boyle no se deja intimidar fácilmente, y con su imagen que no encaja en este mundo obsesionado con pelos lisos, maquillajes exóticos y cuerpos sospechosos, se decide a dejar magulladuras emocionales en este público impaciente. Ahí viene Susan Boyle, sin maldad alguna, como un extraterrestre recién llegado que se encuentra cara a cara con una manada de ruines infelices que no conocen otra cosa que su mundillo de humanos.

Susan Boyle vive con su gato Pebbles, y nunca ha tenido un novio, y lo que es peor, nunca ha sido besada. ¿Cómo? Entonces, sus labios vírgenes se destierran de aquella incómoda situación, porque ese es el momento que han esperado para cumplir con su destino, como todo lo que aquí vive y se deja manipular por la labor que se le ha asignado cumplir antes de que llegue el gran día que nos aguarda perdido en el tiempo y sin ningún tipo de duda nos arrastrará en su debido momento.

Esos temblorosos labios se entreabren nerviosamente, permitiendo dar luz a esa fuerza melódica que por fin, como genio liberado, se esparce y se va incorporando en un nubarrón acaparador que va aflojando hasta los pilares de hierro que sostienen aquel salón que ha sido testigo de tanto fracaso. Todos los presentes se mantienen boquiabiertos, atónitos e idiotizados, mientras ella súbitamente venerada canta como quien ha nacido para una sola cosa, el canto.

¡Bravo Susan Boyle!, celebro tu valentía y tu perseverancia, eso te hace la mujer hermosa que pocos conocían. Tu sueño ha sido sencillo, cantar en musicales. Tu fracaso hasta el momento, también ha sido sencillo, no habías tenido la oportunidad. Ahora, el mundo te escuchará atentamente auque seas la estrella menos deseada de todos los tiempos.

Una Orgía de Besos

2009-04-13T04:56:00.003-11:00

Cuando yo tenía 16 años vivía en un mundo mucho más pequeño que el mundo de los adolescentes de hoy en día. Es cierto que cuando me interesaba por el más insignificante misterio del universo, las historias de nuestros antepasados o la dirección de los museos en Paris, la gestión no era realizable al toque de una teclita diminuta; y aunque toda información de una forma u otra se manifestaba disponible, carecía de las diversas posibilidades de esa maravillosa conexión global con la que en su ausencia el mundo actual sin duda sería obsoleto e inoperante.

Me deslumbra ver la tecnología apoderarse con el totalitarismo de un ingenioso dictador. Ya conversar en realidad es chatear, los correos electrónicos, que era la forma más informal de comunicarse hasta hace un tiempo, es ahora una formalidad utilizada en casos específicos con datos importantes o enlaces a gigantescos documentos, y en cambio nos enviamos mensajes de texto hasta para terminar con una relación amorosa. Si no tienes un perfil en Facebook o en Twitter, comienzas a perder oportunidades de trabajo, el contacto con las amistades, porque obvio, es mucho más conveniente mantener un diario de tu existencia y asumir que todo el que te conoce lo está leyendo. Así es el mundo virtual, si no tienes una identidad la gente que te rodea te va arrojando al abandono, te dejan de enviar fotos de sus bebés, de sus viajes, ya no te enteras de las fiestas sorpresas entre tus amigos, ni lo que sucede alrededor de la ciudad los viernes en la noche. Es agotante seguirle los pasos a la tecnología, y por su culpa dependo tanto de ella como de las personas que me facilitan desenvolverme en tanto adelanto, porque por desgracia pertenezco al grupo de ineptos que sin la tecnología se desploma, y sin embargo no tengo la más mínima capacidad de resolver los problemas básicos que surgen en mi computadora, en la pantalla de mi carro, en mi ipod, en mi celular, y la lista continúa...

Para los adolescentes este es el mundo real, y no conocen ni conciben otra forma de llevar a cabo un día de principio a fin sin ayuda robótica, y de sólo imaginarlo consiguen asociarse con la prehistoria. En cierta medida me considero afortunada de haber vivo antes y después de la explosión tecnológica, y aunque ya soy parte de este nuevo mundo, recuerdo con nostalgia aquella sencillez en la que se desenvolvían los sucesos de mi vida. Era una joven sobreprotegida por mis padres, encarcelada en una burbuja llena del inevitable pánico que produce el exilio. Mis aburridas rutinas consistían en ir a la escuela y después al trabajo, pues había que ayudar a la familia a salir adelante. Luego regresaba a casa de noche y me ponía a estudiar o acabar mis tareas o proyectos escolares o caseros. De vez en cuando llamaba a una amiga o zigzagueaba por los canales del televisor para distraerme. Fuera de eso, mi vida era simple y predecible e increíblemente manual. Me perdía en libros y cintas de casetes o inventando con hilos y estambres por las horas de las horas. Los fines de semana también trabajaba, mayormente los sábados, y mejor ni menciono lo que hacía para ganarme la vida, ahora que por fin lo he suprimido de mis memorias. A veces, luego de mucho rogar, mi padre me dejaba en el cine y a las tres horas, como un agente policial, me recogía en la entrada. Mis padres me concedían permiso para ir a muy pocas fiestas, y normalmente consistían en tomar el té de cuatro a ocho de la noche en casa de una amiga. A los conciertos sólo podía asistir en compañía de mi hermano, quien odiaba chaperonearme y me resentía cantidad cada vez que llegaba Bon Jovi o Mötley Crüe en concierto.

Seguramente los tiempos siguen siendo iguales y las modas recurrentes, pero para mí han cambiado con soberbio rigor. La juventud de hoy en día tiene una acceso desmedido y exagerado a la información que me desconcierta por completo, y me asusta también.

Se me va acumulando la lectura, y a veces leo cualquier tarde el periódico de hace ya un tiempo considerable. Eso fue lo que me ocurrió la semana pasada con un artículo que encontré en el New York Times de hace unos meses que me llamó mucho la atención. Y es que la juventud de este milenio se expresa sentimental y sexualmente mucho más desinhibida que en mi época. No quiero decir que los jóvenes de antes fueran más inocentes o menos promiscuos, pero al menos con los que yo me crié no se veía lo que se ve ahora. Precisamente en ese artículo se hablaba de la sexualidad entre los adolescentes, y pone por ejemplo a Chile, país que a mi parecer era del más elevado recato sexual. Resulta que se ha puesto de moda un club para adolescentes de 14 a 18 años, exclusivamente para besarse. En la barra piden refrescos y chicharritas porque no es legal consumir alcohol a esa edad, pero en público es pasable que se aprieten y se besen hasta la sien. Ya no es suficiente con esos métodos de internet que se marketean mediante formulas diseñadas de modo irresistible y alcanzable para atrapar a los más inocentes, sino que existe además el lugar donde físicamente se pueden entregar a las exigencias del cuerpo adolescente. Esta desmesurada explosión de contenido explícito en portales y networks sociales que abundan en la internet, están modificando la forma en cómo vivimos y cómo nos comunicamos, e inevitablemente cómo nos enamoramos.

En estos clubs también organizan unos juegos, por lo que el informe dio a entender, macabros, donde los muchacho se dejan cubrir los ojos por un pañuelo y se paran uno por uno en el centro del escenario a esperar a que todo el que quiera lo abofetee, hasta el mismo dj, quien da por terminada la prueba del beso. A continuación ese muchacho podrá elegir para besar a la muchacha que le guste, y ésta no se puede negar, sea quien sea, es el pacto que se hace al cruzar por el umbral del antro. Estos locales se han diseñado para conocer gente mediante besos. En la pista, mientras brincan al ritmo de esos ruidos musicales, se echan un sofocante vistazo y si surge un mínimo chispazo ahí mismo se entrelazan en un extraño beso, luego se determinan las próximas bases y la posibilidad de una relación. Como todo lo moderno, gratificación instantánea, y si ese beso no es de un agrado mortal, no pretendan una segunda oportunidad.

Los chicos entrevistados consideran que este proceso innovador ha de convertirse en un modelo para otras sociedades, pues facilita el contacto con la gente de su edad sin tener que rendir cortejos a nadie. Me imagino a estos chicos viendo los vídeos de Sandro, Nino Bravo, Dúo Dinámico, se morirían por lo menos de la risa con tanta cursilería romántica. En mi opinión, no es que no comprenda que los tiempos cambian y la forma en que la gente se conecta también, pero ese primer beso para mí es un instante memorable que resume el misterio que hasta ese momento sentía por esa persona. Habría que probar, meterse en una orgía de besos y ver el efecto, tal vez hay algo ahí que me estoy perdiendo.

The Very Thought Of You: Billy Holiday

2009-04-06T02:04:00.012-11:00

Billy Holiday ha sido uno de mis grandes amores. Como se puede amar a alguien que jamás se ha conocido, pero que aún así te marca de por vida, y no podría encontrar una mejor definición para expresar lo que siento por ella que un noble y ciego amor. Ya hace más de veinte años que la descubrí. Algunos dirán que veinte años no es nada, pero para mí es más de la mitad de mi vida, y sí, su música ha hecho la travesía conmigo durante un largo camino de buenas y malas épocas, pero de dichosa compañía musical.

Hace ya casi diez años, durante la semana de mi cumpleaños, recibí un regalo anónimo por correo. Sabía por la envoltura que se trataba de una pieza de arte o fotográfica. Cuando abrí la caja encontré una litografía de serie de un retrato de mujer, una mujer que enseguida la identifiqué como a mí misma. Siempre he sido así de tonta, sin motivo ni justificación más que un mínimo detalle o un impulso emocional, me creo algo que de pronto se fija en mi mente y a mover todas las vacas en esa dirección. Me pasé el día atareada, tratando de desenmascarar el misterio del cuadro. No comprendía la broma de mal gusto, no recordaba haber posado para esa pintura, pero cada vez me parecía más a la mujer del retrato. El misterio continuó hasta que mi esposo llegó a casa, ansioso por ver el cuadro para apreciar el increíble parecido. Sin embargo en cuanto le echó un vistazo inmediatamente sentenció que en nada nos parecíamos esa mujer y yo. Para empezar la del cuadro casi me doblaba en edad, además era negra, y fíjate en los labios, me dijo, “son mucho más carnosos que los tuyos”. Era cierto todo lo que me decía, pero yo aún le encontraba el parecido conmigo misma, aunque su hallazgo hizo inevitable que tomara en cuenta lo torpe que estaba actuando, y claro de que esa mujer no era yo sino Billy Holiday. Después me enteré que había sido mi suegro el que me lo enviara, un hombre reservado que normalmente no creía en los regalos, a no ser cuando era el regalo quien escogía al regalador. Un misterio indefinido nos unía a esta mujer, a la pasión que sentimos por su música. Además, él consideraba que sí nos parecíamos, por eso cuando vio el cuadro no dudó en enviármelo por mi cumpleaños. Presente que por el resto de mi vida guardaré en mi memoria y en alguna pared de mi casa con vasto y entrañable cariño.

¿Cómo podría explicar la música de Billy? Es una experiencia, un extracto de vida, un indestructible pilar de la más exigente sonoridad y armonía. Se destacó como una de las jazzistas de más influencia con un estilo vocal realmente único y definido con el cual tantos hemos caído en profundos embelesos. Su voz es, cómo decirlo, la voz más conmovedora de todos los tiempos, la más hermosa que he escuchado en mi vida, simplemente inconfundible, refrescante, intoxicante, melancólica, expresiva, profunda, bondadosa, de una rara y exquisita belleza. Escucharla es caer en un estado glorioso y delirante a la vez, es saltar de nube en nube, y también arrojarse al precipicio.

Su dificultosa vida había comenzado desde pequeña. Hija de madre soltera, a los nueve años había ido a parar a un orfanato de afroamericanas, donde había sido sexualmente abusada en más de una ocasión. A los quince se mudó a Harlem, Nueva York, en búsqueda de su madre a quien encontró trabajando en un prostíbulo. Su vida cambió en pocos años, y esa hada musical por fin fue descubierta en un club de jazz a los dieciocho años para deleitar al mundo, para dosificar un poco el trabajo arduo que puede resultar la cotidianidad de toda existencia humana.

Sus relaciones amorosas fueron mayormente destructivas y abusivas, y la transparencia con la que cantaba sus canciones lo reflejaban. Sus casamientos terminaban en divorcios. Billy Holiday además de abusar del alcohol, comenzó a fumar opio, y luego a darle diversos usos en desmedida a la heroína. Cuando su madre falleció, Billy apenas tenía treinta años, pero fue entonces cuando escaló el abuso de drogas y alcohol para adormecer el dolor y la congoja que le había dejado la muerte de su madre.

Más adelante Billy fue detenida y encarcelada un año por posesión de narcóticos. Su abuso con las drogas y el alcohol no tuvo límite hasta que desgraciadamente en 1959, cuando aún yo no nacía, perdimos a una de las voces más magistrales, adorable, conmovedora y capaz de trasportar a una intensidad emocional de la más elevada, mediante la más sublime entonación.

Nada podía detenerla, sin embargo nadie dejaba de adorarla aún cuando su imagen se volvía tan turbia y su voz se perjudicaba, o a mi entender se transformaba, porque continúo apreciando todas sus facetas vocales. Pero ella no estaba bien, no encontraba la paz para sobrevivir decentemente en este desafío que es la vida.

Sería imposible recomendar algún disco en particular, pues toda su obra musical, todas sus grabaciones, todo lo que su distinguida voz tocó se convirtió en magia y dulce armonía, especialmente durante los primeros años de su carrera. Con el pasar del tiempo, sus cuerdas se fueron añejando, como un gran brandy, con las desdichas, las tristezas y las miserias de la vida, pero manteniendo siempre un espíritu desenfadado, un carácter alado, tierno, reconfortante. Su atolondrado existir se reflejaba en esa voz sagrada, dispuesta a siempre traducir el sentimiento con exactitud, con la calidad más nítida que una voz pueda expresarse. Desde la inocencia de sus comienzos hasta su agonizante final, su voz era la voz de todos los tiempos.

Cada vez que dejo de creer en la pureza, en la inocencia, nada más regreso a sus primeras grabaciones e inmediatamente me dejo abrazar por la colcha tibia que se vuelve mi entrono, y soy sólo oídos para el hechizo enigmático que me agasaja intima y sutilmente.

Imágenes de Billy Holiday a través de su carrera musical:

(el cuadro que me regaló mi suegro)

Esta semana es el cumpleaños de Billy Holiday. Quisiera que el mundo entero la recordara como la diosa que era. Aquí dejo dos minutos y cuarenta y tres segundos de la más grata y pura expresión musical. La canción que me atrapó para siempre. "The Very Thought Of You"

Violaciones: Si es que no te matan, te curan… ¡ja!

2009-03-29T15:24:00.007-11:00

Hace un par de semanas leí un espeluznante artículo y vi su respectivo vídeo, el cual me aterrorizó por completo. El artículo del diario The Guardian, del Reino Unido, contaba la historia de Eudy Simelane, la famosa futbolista sudafricana que fue raptada y brutalmente asesinada el año pasado, y como resultado, el aumento de estos crímenes con el mismo propósito. Su perturbadora muerte hasta el momento no ha modificado absolutamente nada en las leyes que podrían, o más bien deberían, proteger a las lesbianas, y las autoridades continúan haciéndose los de la vista gorda cada vez que aparece una nueva víctima muerta o violada, aún cuando la evidencia más clara, imposible.

Simelane era una joven valiente, la primera mujer lesbiana que había decidido vivir abiertamente en Kwa Thema. Además se había convertido en una activista voraz, abogando por la justicia e igualdad para las mujeres homosexuales de su país, que hasta el momento no cuentan con la protección necesaria, al parecer ni para ir tranquilamente al mercado de compras.

La madre de Simelane no comprende cómo es que alguien ha podido matar a su hija de ese modo, con 25 puñaladas por la cara, el pecho, incluso debajo de los pies. Una deportista con la vida por delante, sin vicios, generosa, entregada a la mejoría de su comunidad, que simplemente decidió tomar el único camino que para ella era posible, el de la verdad. Las lesbianas viven intimidades con sus parejas, se quieren como se quieren todas las parejas del mundo, sin involucrar a nadie en sus asuntos, y eso en Sudáfrica es considerado para cierta parte de la sociedad un crimen que ha de ser castigado cruelmente para eliminarlo, o como bien lo justifican ellos mismos, crímenes que reforman. Sin embargo estos virulentos asesinos siguen sueltos violando y matando a mujeres inocentes que ellos consideren se desvían de la orientación sexual que toda mujer debe seguir. ¿Cuál es el resultado de tanta desfachatez? Que a estos grupos de hombres se les consideren como doctores que curan a pacientes enfermas, mientras la legislatura judicial se cruza de brazos.

Se sabe que el mundo no se puede cambiar en un abrir y cerrar de ojos, y menos en zonas de tanta pobreza y poca educación e información. Tal vez la muerte de Simelane era el punto de foco que el mundo necesitaba, eso es lo que uno pensaría, pero su muerte hasta la fecha es injustificada, tanto en las calles como en las cortes de Sudáfrica, como lo son todas las que le han seguido. Es incomprensible apoyar un crimen de esta magnitud, pero aparentemente allí nadie está pagando por las barbaries que han cometido y se siguen cometiendo al menos diez veces por semana, ni por las tragedias que continúan causándole a tantas familias. ¿A dónde vamos a parar entonces si cada cual decide el bien y el mal?

Es inútil tratar de explicar por qué hay lesbianas en este mundo, tan inútil como explicar las razones por la cual existimos todos. Pero de algo podemos estar seguros, y es que estos crímenes jamás conseguirán convertir a una lesbiana en heterosexual. Es decir, que ni siquiera dan el resultado que tantos buscan. Estas mujeres continúan viviendo con su verdad, aún cuando las amenazan y las martirizan, porque el lesbianismo, muy a pesar de lo que ciertos grupos garantizan, no es una enfermedad, por el contrario, para estas mujeres es un hecho incambiable, un tema de vida o muerte, un destino del cual no están dispuestas a darle la espalda, así les cueste el último buche de aire.

Mientras que esos grupos de hombres bestializados, obviamente frustrados, acobardados por la vida, se toman la libertad de desquitarse, de sacarse toda la roña que llevan por dentro por razones muy otras a las que dan a conocer, convirtiendo sus motivaciones en supuestos crímenes de corrección, mujer tras mujer se ve fatalmente atrapada una vez más por la injusticia y la inclemencia, en las malvadas garras de fieras enloquecidas. Pues bien, si cada cual va a tomar represalias contra quien le parezca que no hace su voluntad, entonces arrojemos por los balcones a los bebés llorones para que se callen de una vez por todas, peguémosle a los perros cuando nos desobedecen para corregirlos, droguemos a las abuelas que ya no pueden caminar deprisa para que se apuren, castiguemos a los jóvenes con acné para no ver tanta asquerosidad, matemos a los ejecutivos que hacen promesas que no cumplirán, encarcelemos a quien se atreva a poner un cuerno para que no lo vuelvan a hacer. Violemos a esos hombres que han de violar para corregir, así también ellos corrigen su incontrolable malicia. ¡Libre albedrío para todos!

Lo más triste, indígnate y escalofriante en cuanto a este tema es que no hay que ir a Sudáfrica para encontrar tanta gente necia; que los racistas, los predadores sexuales, los ignorantes que prejuzgan y diabólicamente matan a homosexuales y a lesbianas por su simple orientación sexual, están regados por todos lados, aquí mismo bajo mis narices. Cómo alguien puede dedicar todo su esfuerzo y su atención a un tema que no le afecta en lo absoluto, jamás lo entenderé. Pero lo que sí sé es que no está bien, no, no y no. NOT OK. La ley, si va a tener el mando sobre la justicia y la injusticia, ha de tomar las medidas necesarias para acabar con el libre albedrío con el que ciertos grupos mangonean como más les conviene, aquí, en África y en la conchinchina.

Dejo el enlace de artículo y el vídeo de las entrevistas a algunas de las mujeres víctimas de estos asesinos, locos de atar que siguen sueltos, lucubrando otros ataques a mujeres inocentes.

http://www.guardian.co.uk/world/video/2009/mar/12/south-africa-corrective-rape

Desdicha Para Quienes Se Quedan

2009-03-22T17:05:00.008-11:00

Acabo de terminar una novela que me ha encantado, de la francesa Anna Gavalda, Jel’aimais, y que me dejó sustraída en pensamientos de una cristalina cronología en cuanto a los amores y sus (en algunos casos, imprevistos) finales que me han tocado tan duro como suave. Trata sobre una mujer de veintiocho años, guapa e inteligente que está atravesando por una separación devastadora, en el momento en que menos se lo esperaba. Todo parecía irle bien, tenía una familia extraordinaria, dos hermosas hijas pequeñas que la colmaban de armonía y estabilidad, mientras se sostenía hipnotizada por un marido infiel que de repente la deja por otra mujer más joven aún. La trama se desarrolla en una casa en las afueras de Paris, donde el padre del marido conduce negocios y pasa temporadas indefinidas, y la ha invitado a pasarse unos días con las niñas para despejar un poco.

El suegro es un hombre de pocas palabras, estoico, que no opina a menudo, silencia cualquier comentario que le venga a la mente, y se da vuelta en forma ecuánime cuando alguien le acecha una mirada inquisitoria. Pero lo verdaderamente fascinante de la historia es que precisamente se trata del suegro, sobre su vida y la profundidad de sus sentimientos aparentemente inexistentes, que la novela nos revela poco a poco y nos vamos dando cuenta no son para nada moldeados de acero, como él se esmera en aparentar. Se llama Pierre y tiene 65 años si mal no recuerdo. Su intención, no queda claro si fue planeada o se produce espontáneamente, es contarle a Chloé, la mujer que su hijo ha abandonado, la saga de su vida, del hombre cobarde que decidió quedarse, en comparación con lo que él considera el coraje de su hijo que ha tomado la decisión de marcharse sin mirar atrás.

Pierre se había casado aún siendo muy joven con una muchacha de quien estaba enamorado, como se puede amar a esa edad. Se entregó a su esposa, a su familia y a su empresa y vivió de manera robótica con una imagen intachable hasta que un día al cumplir 42 años conoce a una mujer que le tuerce la vida, que despierta en él sensaciones nunca antes experimentadas, y a quien le causa un enorme sufrimiento mediante promesas insustanciales por varios años hasta perderla para siempre por no atreverse a dejar a su esposa Suzanne, una mujer con quien tenía una relación estable, aunque lejos de manosear aquella inevitable e inagotable felicidad que sentía junto a su amante, Matilde.

Pierre frustrado, herido y derrotado decide quedarse para no tornarse en un canalla que abandona a su familia. A medida que van pasando los años se va convirtiendo en un ermitaño, en un hombre despreciable y malhumorado, que demuestra poco o ningún interés más que el que se le exige, por sus hijos o su esposa, mientras por dentro se consume por un amor tronchado. Se descubre el motivo de su pasiva crueldad a partir de esos años que decide darle la espalda a la mujer que amaba, y quien lo había marcado como nadie en su redundante existir, que le había dado a probar de un brebaje deliciosamente adictivo provocando en él una insospechada felicidad que en el corriente de sus días, semanas y años había desconocido o ignorado por completo. Con ella había descubierto un sentimiento de paz, un orgullo de ser quien era. En Matilde, Pierre había encontrado el hechizo que le devolvía el deseo de amar cada vez que la tenía cerca. Pero eso amor estaba destinado a ser atropellado por la costumbre, y Pierre renunció a su amante para cumplir con las reglas de la sociedad, con la promesa que le había hecho a Suzanne de hasta que la muerte nos separare, y desde ese momento en adelante se desata una depresión incurable.

Meditando sobre ese tema no pude menos que sentir rabia por la decisión que Pierre había tomado, pues a veces nos cuesta más ser felices que llevar una vida tranquila y aburrida. Tal vez si Pierre se hubiese dejado llevar por sus emociones habría hecho a su familia más feliz, ya que el pago por quedarse fue convertirse en su peor versión, en el hombre déspota, en vez de arrojarse a esa oportunidad que tanto lo estremecía y dejar que los detalles a su alrededor cayeran en su sitio a medida que caminara el tiempo, acoplándose como es habitual con todo en esta vida, siempre y cuando cumpliera con sus obligaciones de padre. Sin embargo, cuando su esposa Suzanne lo confronta, lo maldice y lo amenaza con destruirlo, aún cuando él acepta su culpabilidad y ofrece ayudarla monetaria y emocionalmente, ella termina rogándole que no la deje, para así continuar con su vida sin cambiar el más mínimo detalle cotidiano, por aburrimiento o por rutina, es difícil distinguir sus motivos, pero definitivamente no por amor y menos por pasión.

Me pregunto ¿hasta qué costo estamos dispuestos a mantener una relación así nos triture por dentro?, y si ¿valdrá la pena quedarse en una relación para no separar o herir a la familia? Creo que mucho depende de la situación, supongo que si uno se va a quedar para ser completamente infeliz y transmitir esa agonía a los seres que ama, quizás no valga la pena. O si vas a permitirle a alguien que se quede para reprocharle el resto de la vida qué hizo o dejó de hacer, ¿cuál es el placer? Por mi parte lo que tengo bien claro, esa responsabilidad no la quiero encima ni loca. Si bien es verdad que prácticamente hablando no creo en el divorcio, mucho menos en las personas que se quedan en una relación para no causar dolor, cuando en cuerpo y en alma se entregan a otra persona por años y años, hasta que esa relación también se destruye, y en un final tantas personas terminan perdiendo.

El orgullo de una mujer es más fuerte que esos pilares invisibles que sostienen la tierra dentro del universo, y el mío no varía mucho, pero si alguien me dejó para ser verdaderamente feliz, me enorgullezco de esa persona, de haber tenido la sabiduría de comprender el valor entre un sentimiento leve y uno más profundo, digno de arriesgarlo todo. Y si mi pareja actual llegara conocer a una mujer que le haga sentir en distancia de años luz sensaciones que no soy capaz de ofrecerle, seré la primera en facilitarle la libertad de elegir el camino a esa dicha que pocos encontramos y más de uno dejamos escapar.

Amigos, Ce Tout

2009-03-16T02:11:00.004-11:00

¿Será real aquello que dicen que entre los hombres y las mujeres no puede existir una verdadera amistad? Yo creo que sí se puede, como mismo las lesbianas son amigas aunque no sean amantes, y los gays también. Porque sería más que ilógico, una ofensa, imaginar que todas mis amigas lesbianas me desean de un modo sexual, o asumir que todos mis amigos gays cada vez que se reúnen participan en una orgía. Entre el hombre y la mujer sucede algo parecido, puede haber una atracción y seguir siendo amigos, nada más.

Dicen que la amistad entre sexos opuestos no es fácil pero tampoco imposible, a mí me parece que simplemente es diferente, pero ni más duro ni más complicado de lo que ya son las típicas exigencias y los sacrificios que presenta cualquier tipo de relación con quienquiera que sea. Con las amigas solemos comportarnos de uno modo, y con los amigos de otro. Hay cosas que sólo se pueden discutir entre mujeres, como también en ocasiones disfruto mucho más compartir ciertas cosas con hombres amigos. Por ejemplo con los hombres me encanta escucharlos hablar sobre sus relaciones amorosas, de las mujeres que llegan y las que se van, los motivos por los cuales no se comprometen con unas y sí con otras, las ambiciones que les quitan el sueño, las desilusiones por las que has atravesado. Las pasiones de los hombres son distintas a las nuestras, o por lo menos manifestadas de otra manera, una manera que a mí me agrada mucho. Cuando hablan del cine, de la música, de los viajes, del arte, de un libro, siempre encuentro un tono diferente en sus descripciones, en la forma de enfocar las conversaciones y de expresarse, asombrada a menudo por la similitud de pensamientos a pesar de los diversos caminos que allí los conducen. Algunos hombres son muy buenos para escuchar, y sólo te miran a los ojos con aprobación o desaprobación, pero no siempre desmantelan su verdadera opinión, aunque te estén juzgando, quizás por miedo a molestarnos. Me gusta esa timidez que entre amigas no existe y a veces cuando no estás de humor cae tan bien escuchar exactamente aquello que necesitamos oír. Me hacen recordar mucho a mi perro Domingo, pero en el buen sentido de la lealtad, la paciencia y la admiración, porque los hombres admiran a las mujeres con una curiosidad legítima, sorprendentemente afable. Con ellos también se tocan más los temas familiares, especialmente las relaciones con los padres y los hermanos, mientras que con las mujeres nos sentimos más cómodas hablando de nuestros amantes o maridos.

Entre mujeres suponemos muchas cosas acerca de los hombres que luego confirmo lo equivocada que estábamos. Y vamos, es que con un hombre no vas hablar de las rebajas del Gap, ni del ciclo menstrual, ni de las últimas monerías que hacen tus hijos, ni de los desastres que suelen ocurrir en el cuerpo pasado los treinta, o lo estropeado que se quedan los pechos después de amamantar, ni de los chismes sin importancia que ruedan de lengua en lengua sin un decisivo motivo o destino. A ellos no les puedes pedir que te acompañen al baño para reaplicar el maquillaje mientras partidas de la risa critican a la novia que el amigo se ha dignado a presentarles. Con ellos no vamos a discutir temas que abarquen ningún tipo de cifra en relación con nuestra edad o nuestro cuerpo a no ser que se trate de la talla del ajustador. No vamos a mencionar la cantidad de calorías que hemos consumido en un día, y menos que menos hablar de azúcares o carbohidratos cuando muchos hombres no saben ni lo que son las grasas saturadas. Pero tienen otras cosas para ofrecernos en una amistad que me hacen sentir muy a gusto, aunque muy diferente a cuando comparto con amigas.

De entrada no se puede negar que entre un hombre y una mujer siempre va a existir esa tensión sexual, aún en esos casos que ni siquiera se desean mutuamente, es decir que hasta subconscientemente existe un deseo por el simple hecho de ser sexos apuestos. No pretendo defenderlos, pero supongo que a mis amigos les sucederá lo mismo que me sucede a mí cuando ellos se arreglan y lucen guapos y me les quedo mirando, me gusta vacilarlos, como mismo vacilo a mujeres que me parecen atractivas, pero eso no quiere decir que ese deseo efímero se tenga que convertir en un acto carnal. Fantasear es un cosa y realizar esas fantasías ya es otra cosa, muy otra.

Nos lo han dicho los sicólogos, que el hombre y la mujer son como por decir el extraterrestre y la terrestre (o viceversa para no provocar a nadie), somos contrarios, tanto así que por más fuerte que sean los lazos de amistad, normalmente va a existir algo más, tal vez dudoso, tal vez un poco tramposo y hasta fuera del alcance de las nociones que más o menos entendemos, pero principalmente manejable en casi todos los casos. A lo que me refiero es que auque exista esa tensión que suele ser tan incómoda como placentera, eso no significa que la amistad sea irrealizable.

Claro, que a veces las cosas no salen como las planificamos. ¿A quién no le ha sucedido que el afecto que suponíamos era puramente amistoso, de golpe se sale del plato? Y toma un forma gigantesca, que se adueña de los controles que hasta el momento nos ayudaban a funcionar como gente normal, y qué va, fuera y más allá de nuestros dominios y por supuesto en contra de la razón, ese cariño se torna en una irremediable pasión que tarde o temprano va a acabar con la amistad. Bueno, ahí sí que hay que poner un pare porque no se puede tratar a una persona como una cosa cuando el deseo y el corazón te piden otra, especialmente si esa persona no te corresponde, pero esos son casos aislados, específicos, atípicos pues es improbable enamorarse de todos los amigos. Ahora si se trata de una sencilla atracción, no veo el problema en lo absoluto. ¿A caso no es así como llegamos a casi todas las personas que están en nuestras vidas? En mi caso es así, existe un magnetismo que me dirige a algunas personas y a otras no. Con algunas nos convertimos en amigos y con otras la atracción inicial se desparrama y cada cual sigue por su lado, por el rumbo de la vida, atrayendo a nuevas personas y sumándolas a las listas de amistades o a las del olvido.

Si se acepta como tal, que entre un hombre y una mujer existe un placer misterioso en ese deseo imposible (que de ninguna manera ha de ser doloroso) de realizar, la vida toma otros colores. Las amistades no tienen que ser carentes del deseo o impulso sexual siempre y cuando se trate de una expresión corporal y no física o emocional. Digamos que para lograrlo lo más importante es tener las intenciones bien claras por ambas partes, los sentimientos pueden variar, pero las acciones si se mantienen en la raya, es ahí donde suelen florecer magníficas y entrañables relaciones, a partir de un disfrute por la fruta prohibida, incluso cuando estamos claros que esa atracción es más coco que otra cosa.

Mujeres, como frutas de un mismo árbol

2009-03-09T04:26:00.007-11:00

A la vuelta de la esquina, en Overtown, se encuentra el refugio que a menudo le hago mención en este blog, el Lotus House Shelter. Un refugio para mujeres desterradas, donde se abrigan hasta cincuenta a la vez y un total de ciento treinta al año, y se les proporcionan las necesidades básicas de un ser humano; comida, ropa, atención médica, entrenamientos y las herramientas esenciales para conseguir un empleo, para salir adelante y tomar parte nuevamente en la sociedad y las leyes que esta nos impone. Además se les ofrece un plan de vivienda a su alcance una vez que están listas para tomar ese paso. La formula del Lotus House es diferente a la de la mayoría de los refugios para indigentes. En primera instancia es sólo para mujeres y niños menores de dos años. Se opera desde un formato innovador, con una filosofía holista, con el fin de embellecer a la mujer, de reforzar su espíritu y su estima personal en todos los niveles para que de este modo aprendan a sustentarse por sí mismas y hacer una transición de las calles a casas permanentes.

Allí viven tantas hermanas dolientes que han vivido infinitos traumas, o han sido abandonadas, víctimas de la violencia doméstica, o padecen de enfermedades medicas o mentales no tratadas, o son deshabilitadas, mutiladas o afectadas por razones económicas. Son mujeres que pocos les prestan atención y menos les hacen caso, y a veces el caso que les han hecho ha sido mal intencionado, con golpes, quemaduras, violaciones.

En este centro se les ofrece apoyo, esperanza, identidad y una vos ya callada y aplastada por un largo tiempo. Extrañamente me siento en casa cuando estoy allí, en medio de los jardines japoneses que rodean el refugio convirtiéndolo en una especie de santuario, mientras bebo un té (en hebras, nada de bolsitas), conversamos en grupo, y las chicas que son de una hermosura maltratada, pero tan lindas que no puedo dejar de mirarlas, porque las mujeres que han sufrido anchamente transmiten una timidez, una inseguridad de carácter inocente, un sentimiento metamorfoseado que para mí se traduce en una belleza transparente y absoluta que me deslumbra por completo. Entre risas y a veces lágrimas camufladas me cuentan sus historias, sus planes, sus sueños, sus tragedias, todo dicho de una manera calmada, como si se tratase de una tercera persona, porque allí aprenden a aceptarse y a perdonarse. Nada de lástima, nada de lamentos, a seguir con el plan, con las nuevas oportunidades que se van presentando. Y aunque comprendo que soy ajena a tanto sufrimiento, me siento contenta por sus logros. Logros que en mi diario vivir son apenas objetivos sin ningún reconocimiento, porque claro, todo en esta vida es relativo.

El shelter es un lugar como ninguno. Es un pasadizo en medio de un basurero. Atravieso las calles a veces peligrosas de esa parte de la ciudad, y cuando llego, entro a un mundo donde la mente, el cuerpo y el espíritu de cada una de estas mujeres es apoyado, protegido y nutrido por profesionales y voluntarios que se han entregado a esta interminable labor. Una lenta y esperada ventura se apodera de la casa cuando un nuevo grupo se gradúa de asistentes de cocina, cuando esa muchacha da a luz al bebé que nadie deseaba y por fin aprenden, mamá y recién nacido, a arreglárselas con la teta, con el mundo y sus viles habitantes. Siento una gran satisfacción cuando las desempleadas consiguen trabajos en lugares decentes, como recepcionistas o anfitrionas de hoteles o restaurantes, o unas horas a las semana de tutoría. Es difícil creerlo y entenderlo, pero todas ellas han sido parte de la sociedad antes de haber sido indigentes y muchas han tenido carreras, han sido artistas, maestras, enfermeras, y tantas otras cosas. Siento especial complacencia cuando se retiran de la casa y recomienzan sus vidas con gran optimismo y sobradas ilusiones, con una fe que ya no contaban era posible, porque todas las mujeres, estemos donde estemos, seamos quienes somos, todas tenemos sueños por realizar, aspiraciones y ambiciones por conquistar, promesas por cumplir. Para algunas es ser presidente de un país o de una compañía de marketing, o conseguir al marido perfecto, bajar esas libras de más, darle la vuelta al globo, y para otras es recuperar a sus hijos arrebatados por un agente social.

No siempre conozco los motivos que las conducen a ese maravilloso recinto de esperanzas, de renovación, de tan necesitada atención. Pero cualquier historia es de esperar, nadie llega allí por su cara linda. El currículo para ser aceptada ha de ser de terror, de espantosas pesadillas, lo sé, me consta. Y luego las veo allí sentadas en los sillones, desosificando sus temores, charlando, bromeando, pintándose las uñas, sacándose las cejas, revisando los periódicos en busca de nuevos llamados, cociendo con la instructora, pintando o esculpiendo al aire libre en las clases de arte que ofrece la FIU, practicando yoga o pilates, meditando al lado de la fuente que se encuentra justo a la salida de la cocina, y donde diariamente flotan pétalos de un pequeño pero frondoso rosal que florece misteriosamente todo el año, y me toma por sorpresa la fuerza casi inhumana que estas mujeres demuestran con tan sólo mantenerse vivas.

Por eso en este mes de la mujer y realmente todo el año, no puedo menos que recordar a mis chicas de la casa amarilla. No puedo evitar conmoverme con los logros cotidianos, cada vez que un empleador devuelve un mensaje, o alguien cumple un aniversario más de estar completamente limpia de drogas o alcohol. O que una de ellas por fin se muda sola, a enfrentar las miserias y los encantos de la vida.

Allí sentada en el patio, mientras ellas hablan, cientos de pensamientos me invaden, y siento que deambulo por la vida a través de nociones sin equivalentes, de falsas desdichas que me han engañado por años y al encararme con estas historias voy descubriendo y a su vez comprendiendo el mundo desde un modo insospechado, desde la propia desdicha del ser, desde la madre que ha perdido a su hijo por culpa de una bala desgraciada, de la que acaba de parir a su tercer bebé y la ves esforzándose para salir adelante, mas lleva muy dentro la amargura y el desamparo que le causa el pensar en sus otros dos pequeños que viven en orfanatos. O la señora ya bastante entrada en edad que tuvo que regresar de su país natal porque a su hijo que ha violado la ley lo están procesando y posiblemente vaya a la cárcel más del tiempo que a ella le queda de vida.

Sería imposible enumerar las mujeres que me han tocado de un modo u otro. Están las que han luchado y continúan luchando a diario por nuestros derechos, están las que dieron sus vidas para conseguir la igualdad, están la madres, las abuelas, las hermanas, las tías y las amigas, están las ejecutivas, las musas, las oradoras, las campesinas, las amantes, las nadadoras, las históricas y las olvidadas. Estas ultimas están para siempre en mi corazón, las indigentes que han vivido en la peste, en el maltrato, en brazos crueles, y que no se han dejado derrotar por los desvaríos, por la catástrofe o las pérdidas que les han tocado vivir. Y regresan y renacen como lindos capullos a merced de un nuevo día.

Las Bañistas Del Puente

2009-03-01T16:13:00.008-11:00

Desde hace más o menos un año comencé a correr una hora por día. Hasta ese entonces me parecía que correr era no sólo un malgasto de tiempo, sino un experimento de locos, pues toda una vida a mí me ha causado jaquecas, malestares en los órganos del estómago, picazón en la piel de los muslos, punzadas en las coyunturas de las piernas, calambres en la planta de los pies, y para colmo hasta unas libras de más, para mencionar algunos de los síntomas. De hecho nunca había podido correr más que una o dos cuadras, que se extendía a lo largo de un minuto o menos. Y si acaso llegaba a darle la vuelta a la manzana completica, qué desfallecida terminaba, pero qué logro me apuntaba. Sin embargo, un asunto inesperado sucedió el año pasado que me ha animado a correr diez kilómetros religiosamente cada mañana cuando mis hijas parten a la escuela. Digamos que tiene algo que ver con que ya pasado los treinta y después de dos partos, el cuerpo cambia.

Correr se ha convertido en un ejercicio que me beneficia en todo sentido, física y mentalmente. A diario, cuando salgo a trotar aprovecho para hacer no sólo una ejercitación de cuerpo, sino de proyección y visualización. Es la mejor manera que he encontrado para soñar. Cuando estoy haciendo algo de mucho desagrado y no me queda otra alternativa pongo toda mi atención en ese entretenimiento para así machucar la vocecita negativa que me urge que deje la carrera y regrese a casa a comer una tostada con bastante mantequilla. Además es mi hora para alejarme de mis interminables quehaceres, del rin rin de los teléfonos y del distinguido sonido de alerta que emiten los correos electrónicos, con mi ipod escuchando esa música que a todos en casa les hace tanto daño.

Continuamente hay algo nuevo que ver. Los ya conocidos a quienes un día les esbozo una sonrisa y otros les guiño un ojo, y en rara ocasión (usualmente lo viernes) les doy con mis labios pero en silencio los buenos días, para que no se aburran de mis otros saludos. Está también la sonrisa combinada con un gesto de adiós que les ofrece una de mis manos, para aquellos que llevo viendo desde el principio y siento que somos algo más que una coincidencia sudorosa. También veo gente nueva, que como yo, ha comenzado a envejecer y no les ha quedado de otra que ejercitar. Veo el mar en todos sus variantes: encaprichado, malgenioso, feliz, manso, juguetón, melancólico. De hecho cuando veo el mar ya sé que he pasado la primera prueba, que es esa primera milla. Luego viene el reto más difícil, llegar hasta el puente, ya de ahí en adelante, o mejor dicho, en retroceso, me entrego a un repetitivo trote que anuncia mi lento pero definitivo retorno a casa.

En el puente ocurren diversas cosas y por lo general se conglomera un burujón de gente. Están los pescadores, los turistas que toman fotos, los pensadores que van allí sólo para observar el horizonte y la vida, los que pintan cuadros al aire libre, los ciclistas, los caminantes, los corredores y patinadores, y algún otro ser espontáneo que seguro estoy olvidando. Allí mismo al lado del puente normalmente hay tremenda acción. Casas de campaña armadas, carros y camionetas a la orilla del mar con los maleteros abiertos, música sonando con un volumen exagerado, las barbacoas encendidas, las tendederas atiborradas de ropa, arrebatadas por el viento. A eso de las diez de la mañana llegan la vendedora de perros caliente y el heladero con su desquiciante cancioncita. Comienzan a aparecer los surfistas, los kayakistas, las parejas que se esconden del mundo o simplemente eligen encontrarse bajo las faldas del puente. Tristemente están también los indigentes, los abandonados, los que no tienen una mejor guarida y terminan bajo el hechizo del mar. Allí es donde veo a diario a las dos bañistas. Bueno, no exactamente allí, sino al lado, donde están las duchas, aunque cada vez que pienso en ellas las asocio con el puente. Son dos mujeres jóvenes, tal vez una de veinticuatro y la otra de veintiséis años, pero no podría estar segura porque tienen ese dote del tiempo que lo mismo podrían tener una edad que otra. Además, casi siempre que las he visto están enjabonadas, llenas de espuma de pie a cabeza, y se me hace difícil detallarlas mejor. Sin embargo he notado algo en sus movimientos ligeros, en las delgada pero espléndidas formas de sus cuerpos, que me dice que son de corta edad.

Espiar es parte de mi ejercicio también. Me interesa saber qué hacen mis conocidos del puente. Está el hombre que vive en su camión rojo vino, que se le nota sufre de algo horrible, que no me quita la vista de encima, con esos ojos cansados y a su vez sedientos, y con los cuales a veces tengo lindos sueños, y por más que lo quiera negar, le he tomado un cierto aprecio, ¿o será costumbre? Hay dos indigentes que caminan incansablemente, por separados, de un lado del puente al otro. Ambos cargan una mochila en la espalda, hasta juraría que se parecen físicamente, pero los sé diferenciar porque uno se viste de traje gris oscuro, y el otro de pantalones de mezclilla y pulóver verde olivo. Está el otro, más avanzado en edad, que arrastra un carrito de súper mercado; ahí lleva su vida para arriba y para abajo. También está el de la bici oxidada, que chifla boleros y parece tener un destino parecido a los otros, que es ir y venir. Las bañistas son las que más me intrigan. Es menos común encontrar mujeres que vivan en la calle que hombres. Hace unos meses, cuando aparecieron, por instinto me acerqué a ellas y les dejé mi tarjeta personal, que las cargo en un bolsillito en mi cinturón de hidratación donde lógicamente cargo también mis dos botellitas de agua. Pertenezco a la junta de un refugio de mujeres indigentes, y si bien no puedo obligar a las bañistas a que vengan conmigo, por lo menos les puedo ofrecer ayuda. Me dieron las gracias, más o menos, con una mirada de soslayo, y cuando me alejé me di cuenta que arrojaron la tarjeta en la papelera. Ya está fuera de mí, si algún día quieren venir al refugio, allí me tienen cada mañana al pie del puente, sólo me avisan, no haré preguntas.

Tengo que admitir que verlas a diario se ha convertido en mi motivo de ejercitar, y si no es porque las duchas se encuentran tan lejos, ya habría dejado de trotar tan larga distancia. Me da pena y tristeza reconocer que no les puedo quitar los ojos de encima, que ese baño que ellas se dan a diario es para mí un ritual que representa varias cosas. En primera instancia que he llegado lejos, por otro lado que ellas, las bañistas, están bien o por lo menos igual que siempre, vivas, aseándose. No es un baño típico el de ellas, no. Se quitan la ropa y la lavan, la cuelgan sobre una roca o en una planta cerca de las duchas. De eso fui testigo una sola vez, en su mayoría me encuentro la ropa ya al sol. Se quedan en ropa interior, y con un paño o una esponja, no sé bien, se restriegan la piel tan duro que me asombra la violencia, como si intentaran sacarse sarna de encima. No sé qué producto utilizan, seguro el jabón de lavarse las manos que está en el baño al lado de las duchas, pero lo que sé es que entre las dos producen una espuma gigantesca. Llegan a parecer dos momias de espuma. Hay algo ahí con el aseo personal, no obstante continúa siendo un misterio para mí, lo que sí sé es que es importante para ellas sacárselo todo, limpiarse hasta el último poro, el último trocito de piel.

Desde hace tres semanas no he visto a mis chicas, a las bañistas del puente. Parecerá una exageración decir que las extraño, pero siento que sí, que las extraño. Extraño contemplarlas en sus labores matutinas, mirarme de reojo al verme pasar. Ver el agua de la ducha correr sobre sus pieles tostaditas, el gran charco de espuma que deja el trayecto de su extraña actividad. Las echo de menos, sí, es verdad.

Trenbeso

2009-02-22T19:07:00.005-11:00

El beso es lo que decide. Si la mujer no aprueba de ese primer beso, olvídate del tango y canta un bolero.

En mi desinformada y posiblemente inexperta opinión, el peor de los besos, aunque por muy poco porque los mojados con lengua de lagarto son definitivamente finalistas en este relato, es ese que además de ser beso mojado con lengua de lagarto, viene hacia una disparado como un proyectil, y cuando hace toque se estrella en la delicada boca de una mujer, sin brújula alguna, sin guía más que un desenfreno físico que se extiende hasta la lengua opuesta convirtiéndose en un ejercicio bucal monótono de poca o ninguna originalidad; y para colmo pincha y viene mojadito mojadito. Hay que tener dirección caballero, un poco de dirección y paciencia que esto no es una carrera corta.

Existe una gran diferencia entre la pasión que es como un furor, un arrebato gozoso y el trenbeso que es más bien una práctica robótica, sin contenido, carente de sinceras emociones, que ataca una boca con desespero, y un tanto de desprecio también, como para demostrar que puede besar, pero eso no es un beso.

Está también el factor saliva, esa incontrolable y excesiva producción de secreción. No se puede evitar, ya lo sé, que un beso nace de un lugar húmedo, pero es obligatorio aspirar, succionar ese arroyo que brota de las glándulas salivales que se encuentran en el piso de la boca y que no tienen por qué terminar en su totalidad directamente en esa rendija que intentamos besar. A nadie le place un espumarajo epiléptico chorreándole por las esquinas de los labios.

Mis relaciones se han decidido siempre después de ese beso inicial, no después de hacer el amor por primera vez. De hecho un beso soso nunca llegó a hacer el amor conmigo. Puedo afirmar que todas las personas con las que he hecho el amor han sido como mínimo besantes promedio. En la cama todo tiene arreglo, en la boca, la situación es muy otra. Deben existir dos paralelos entre los besantes, química y armonía bucal, sin ambos, lo aconsejable es abandonar la causa por completo porque el acto de besar no se puede forzar y menos enseñar.

En el curso de mi vida han sido varios los trenbesos que me han pillado, pero hubo uno en particular que simplemente no me lo esperaba. Al menos hasta ese momento creía que un trenbeso nunca llegaba inadvertido del todo, que uno siempre lo podía divisar tanto en la oscuridad como en la distancia, pero éste me comprobó todo lo contrario.

Fue con un chico. Eramos compañeros de trabajo y compartíamos una oficina y, en ese espacio nos habíamos hecho también amigos. Nos gustábamos a morir, pero no nos lo dijimos por varios meses. Y mientras disfrutábamos de ese silencioso y mórbido juego entre dos personas que se encuentran irresistibles pero que por motivos inciertos no dejan avanzar lo infrenable, algo de una cierta intangibilidad nos unía cada vez más. Llegamos a un punto que no podíamos aguantar el deseo de entregarnos a algo distinto a esa rutina que crecía en insuficiencia al final de cada día laboral que compartíamos juntos, arrojándonos al vacío y la desesperación durante las noches y los fines de semana. Ya de sólo mirarnos nos reíamos confabulando el final de nuestra historia, y cada roce se triplicaba en sentido. El era un chico suave, lento, no de mente, sino de esos que se toma su tiempo para todo, que uno no se los puede imaginar en el acto de por ejemplo, correr o siquiera caminar de prisa o brincar un muro si se viera en la urgencia. El caso es que eso me atraía mucho, un hombre que fuera como una nube pasajera, que aunque no parecía que se estaba moviendo, se estaba moviendo. De esa gente que sin aparentar que está haciendo algo, al final del día ha completado sus deberes, mientras yo que me movía al paso de un rayo permanecía perennemente retrasada en todos mis proyectos.

Nos habíamos escapado a la terraza del primer piso a fumar un cigarro, algo que hacíamos un promedio de cinco veces por día. En esa época yo aún fumaba. Él, como se demoraba más que yo para todo, no quiso subir conmigo de vuelta a la oficina sino que se quedó conectando un segundo cigarro, también hacía eso un promedio de cinco veces por día. Cuando se comenzaron a cerrar las puertas del elevador un brazo esquelético pero de una fuerza inverosímil e imprevisible, detuvo el proceso e inmediatamente se coló por completo en la cabina, brazo y cuerpo, claro. Oprimí el botón del piso adonde íbamos y cuando me volteé a mirarlo, porque ya me había fijado que era el hombre lento, ahí estaba un trenbeso dispuesto a aporrarme, a tragarme de un bocado, a dejarme moretones y magulladuras, a arrollarme con su velocidad y a aplastarme con su peso, sin hacer el más mínimo contacto íntimo con mi cuerpo o con la entrada que de súbito intentaba violar. Su lengua se defendía como podía, sin un plan oficial, sin una meditación acertada acerca del territorio que se disponía a conquistar. Sus manos espaguetitosas también rondaban por el litoral con gran despiste y no menos enardecido rumbo. Lo mismo me estrujaba los pezones que me apretuscaba la cara sin permitirme al menos respirar. Yo por supuesto estaba en shock, además invalidada, sin poder demostrar mis deseos o por lo menos mis conocimientos. Me había imaginado varios guiones con este beso, había imaginado que me exploraría al paso de las nubes, que me pondría en pausa como en un video, al borde de la realidad y tal vez otra dimensión. Bueno, y todas esas cosas que uno siente a raíz de un buen beso. Además, en ese primer beso que sabía nos estaba por sorprender, mi cincuenta por ciento de labor bucal tenía un plan de ejecución a la perfecta medida, porque sí, al dar un beso sólo te toca una parte, la otra no es tuya sino de quien te besa, y de lo contrario entonces el besado se convierte en la presa del besante, que es lo que fui esa tarde en sus brazos.

El hombre lento fue muy veloz. Al momento cuando se abrieron las puertas del elevador el trenbeso siguió su desdichado camino sin atinar ni por un segundo al desastre que dejaba atrás.

¿Cómo defino entonces un elevado primer beso? Es un tema de cada cual, un acto impredecible que, o funciona o no funciona. Para mí puede ser de varias maneras: lento, apresurado, apasionado, tímido, fugaz y en lo que se pueda, sequito, sin mucho desparpajo. Debe haber por ambas partes unas ganas incontrolables y una esmerada concentración y paciencia, mucha paciencia. También exijo una búsqueda informada y calculada porque nadie jamás conquistó grandes territorios sin antes lograr adueñarse de por los menos un archipiélago. Pero además, el beso para mí ha de ser una orden obedecida por el deseo y no un deseo obedecido por una orden.

Nina Simone: I Wish I Knew How It Would Feel To Be Free

2009-02-15T17:24:00.008-11:00

La última vez que casi vi a Nina Simone en concierto pensé que por seguro esa vez se me haría realidad un seño frustrado de ya tantos años. En varias ocasiones casi casi llegué a verla, pero algo normalmente ocurría que me lo impedía.

Ya lo tenía decidido, quería verla en vivo, pasar a ser parte de su historia, muy a pesar de que siempre he preferido quedarme en casa y escuchar el cd en la comodidad de mi sofá cien millones de veces antes de caer en medio de la conglomeración humana y despistada que asiste a conciertos. Entonces comencé a seguir más o menos sus giras para ver si podía sumarme a una de las funciones.

A principios de Julio del 1999 tenía planificado un viaje de trabajo a Londres, ciudad en la que Nina daría un recital alrededor de las mismas fechas en las que visitaría, pero un súbito cambio de plan me arrojó a San Francisco.

Debí imaginarme que cuando (por un pelo) me la perdí en el 2000, ya nunca se me volvería a dar otra oportunidad. Las entradas se habían agotado y yo acababa de llegar de un largo viaje y no me había enterado de que Nina estaba haciendo una gira de conciertos por los Estados Unidos, y menos que venía a Miami. Pero hay cosas que están escritas y el universo por algún motivo conspiraba, siempre nos acercaba, sin embargo nunca me dejaba llegar frente a ella. Uno de mis mejores amigos tenía dos entradas para ir a verla aquí en Miami, en el Gusman Center, a diez minutos de mi casa, pero otro amigo que le había pagado por la otra entrada semanas antes, sería su acompañante. Algo repentino ocurrió el 8 de Noviembre del 2000, el padre de mi amigo falleció inesperadamente. Al día siguiente mi amigo tan generoso y siempre pendiente de los detalles, hasta en medio de su tragedia, me llamó para ofrecerme las entradas porque esa noche iban a velar a su padre y como era de esperar él no podría ir a ver a Nina. Yo con mucha pena acepté, aunque hubiese preferido hacerle compañía a mi amigo, no obstante él no me lo permitió y me rogó que fuera al recital, sino se perderían las entradas. No le podíamos hacer esa mierda a Nina Simone. Me decidí a ir con mi esposo, además le avisé a mi amiga Diana, también seguidora de Nina. Ella enseguida se sumó al plan y fue al Gusman para tratar de conseguir entradas tal vez de alguien que estuviera vendiéndolas en la puerta. Para su sorpresa consiguió una en la taquilla.

Llegamos al Gusman, la acomodadora nos llevó a mi esposo y a mí a nuestras sillas, estaban muy bien situadas. Por fin coincidía con Nina Simone, no lo podía creer, en sólo momentos aparecería mi diosa, de carne y hueso, e iba a abrir la boca y expulsar su avalancha de melancolías sobre mí, y sobre todos los que estábamos presentes. Me pareció extraño el público que allí se reunía, gente joven de rasa negra. Por un lado porque Nina era de todos los colores, y me sorprendió que en esta ciudad sólo existieran tres blancos que la fueran a ver. Por otro lado encontré chocante la juventud que atraía una mujer de tanta historia. En fin, nos sentamos y esperamos pacientemente unos cuarenta y cinco minutos de una presentación teatral de lo que parecía pertenecer a una escuela, que dedujimos era el primer show en la cartelera; como una especie de banda telonera, excepto que la música no comenzaba. De pronto a mi esposo ya mí nos agarró la sospecha y salimos del salón a averiguar qué sucedía con Nina. Justo en ese instante en que llegábamos al lobby divisamos a Diana quien se disponía a hacer lo mismo, ella tan perdida como nosotros. Al investigar lo ocurrido nos enteramos que el recital de Nina se había efectuado la noche anterior. Miramos la entrada y en efecto, databa para el día 8 y estábamos a 9. En la entrada de Diana ni siquiera aparecía el nombre di Nina ¡Qué frustración!, casi, pero casi, la llegué a ver.

Luego en el 2001 surgió una oportunidad nuevamente. Nina en París el 8 de Junio. Yo tenía planes de pasar ese verano en Europa, comenzando mi excursión por supuesto en París. Pero ese año el mundo entero parecía que iba a Paris a veranear, y el pasaje más cercano al día del recital que conseguí fue para el 10 de Junio. Excepto una vía con un montón de escalas que me dejaba en Paris el mismo 8 de Junio, pero ya tarde en la noche. Como siempre una vez más en convergencia Nina y yo. Ese mismo mes Nina estuvo en Nueva York en un festival de Jazz, mientras yo aún permanecía en Europa.

Cuando me enteré en el 2003 que la Simone había fallecido me agasajó inmediatamente una angustia por ese deseo reprimido, una zozobra excesiva, una desilusión desproporcionada por ese imposible que se imponía para el resto de mi vida, y bueno, también sentía que algo mío se había ido con ella.

La gran Nina, con su voz desnuda, zalamera, directa, ecléctica, nostálgica, con esa piel tan púrpura, tan hermosa y tan llamativa, era una mujer sin etiquetas, de todos y para todos. Su música era como ella, experimental, de todos los géneros, de todas las situaciones. Nina Simone fue sin duda una de las mejores vocalistas del siglo veinte. Es imposible escucharla y no saber que es ella quien canta, jadea, grita y se calla a la vez, dejándonos en el cuerpo una emoción y una experiencia irrepetible. Además de su maravillosa música, Nina dejó una pronunciada huella en el movimiento por los derechos civiles de los afroamericanos, siendo una activista con desmesurada pasión desde niña cuando a sus padres, por el color de la piel, les negaron el derecho de estar en la primera fila del primer concierto musical de su hija. Luego se trasladó a Filadelfia donde intentó conseguir una beca en el Instituto Curtis, pero por ser negra no fue aceptada. Su poca tolerancia por el rasismo se reflejaba en sus canciones protesta, y mediante éstas Nina Simone demostraba su rebeldía y su compromiso por un cambio. Ante el rechazo a su raza que encaraba constantemente en Norteamérica, se vio obligada a exiliarse en otros países; primero en Barbados y luego en diferentes lugares en Europa. Murió en el sur de Francia, país donde llevaba viviendo ya varios años.

Nina Simone era una mujer misteriosa, controversial, de un talento titánico, de fuertes convicciones, defensora de la libertad, de los derechos de las mujeres, activa en el movimiento feminista y el lésbico gay. Era una mujer valiente, que decía lo que sentía valiéndose de su música. Era sabido que en sus conciertos hacía sentir que ella estaba allí cantándole a cada persona de la audiencia por individual. Algo que nunca llegué a comprobar, pero que de todos modos siento cada vez que escucho sus discos.

El 21 de Febrero se celebra su natalicio. Nina, ese día en tu nombre me beberé una copa de vino y en tu honor te escucharé cantar y tocar tu prodigioso piano, pues no me queda duda que es como más deseabas ser recordada.

Aquí dejo algunas imágenes de Nina Simone, desde muy joven hasta ya entrada en la tercera edad. Hermosa en todas sus etapas.

Desajuste Mujeril

2009-02-08T18:02:00.010-11:00

Encontrar un balance en nuestra vida es posiblemente una de la operaciones más difíciles que nos podemos imponer. En primera instancia porque el balance sólo se logra a través de la constancia, que es más o menos la misma rutina que mediante una existencia equilibrada intentamos evitar y que se logra solamente con esos pequeños actos espontáneos del diario vivir, siempre y cuando nada exceda o supere otros actos, los indispensables.

Digamos que la vida es como una maqueta abundada por todo lo bueno y lo malo, y una debe elegir a qué le va a dar importancia de manera eficaz y con cierta precisión para que al final del día o de la semana o cuando quiera que se saque el balance, la caja cuadre. Se debe llevar una dieta saludable pero saber cuánto de lo dañino se puede comer. Conviene hacer ejercidos para estar sanas y duras. Debemos pasar con la familia un tiempo adecuado que se pueda considerar como calidad y no necesariamente cantidad, aunque eso también es fundamental. Es esencial mantener la relación activa entre pareja, no ser ni muy vanidosa ni muy desaliñada, dedicarnos tiempo a nosotras mismas, terminar algunos de los proyectos que hemos comenzado, ser buenas amigas pero aprender a decir no de vez en cuando, en especial si de verdad no podemos acceder a cierto caprichos.

¿Será posible que la moderación no sea otra cosa que un producto de la inconformidad?

Las mujeres somos: o muy gordas o muy flacas, o muy bajitas o muy altas, o muy blancas o muy oscuras o muy verdes o muy amarillas. Tenemos el pelo o muy rizado o muy lacio, o muy oscuro o muy claro, o muy corto o muy largo, o muy grasiento o muy seco. Normalmente queremos cambiar de pareja o hacer que nuestra pareja cambie. Si estamos solteras añoramos estar en pareja, casada y con hijos, o si tenemos todo eso sentimos envidia por las solteras que pueden hacer lo que les venga en gana. Hasta que llegamos a los treinta años no soñamos con tener diez de más, pero sí actuar como tal. Después de los treinta todas deseamos tener (o como mínimo aparentar) diez años de menos. Si tenemos experiencia es porque ya hemos perdido la inocencia. Pero la inocencia no es tampoco el mejor de los atributos, pues con ella también viene la torpeza. Además, a la inocente ya después de cierta edad se le empieza a dar otro nombre; la problemática, la solterona, la tonta, que en realidad quiere decir la idota.

Todas las mujeres nos formamos una idea distorsionada de la belleza y sólo puede regir en aquella que no encontramos en nostras mismas, sino en las que tienen piernas tulliditas o largas infinitas, o las flacas desnutridas que desfilan por las pasarelas, las que son culonas o tetonas ,o ambas, culonas y tetonas. Debemos tener labios carnosos, ojos expresivos, pezones rosaditos y pequeñitos, un cutis formidable, muslos duros y lisos. Jamás encontramos el balance sino la inconformidad, o nos sentimos muy lindas o muy pero muy feas. En el bar debemos beber alcohol medidamente. Está bien que un hombre nos compre un trago, pero también hay que tener en cuenta cuándo nos toca pagar. No debemos entregarlo todo en una relación. Es necesario luchar por nuestros derechos, y a su vez evitar consumirnos por ello. Tenemos que conducir al máximo de lo que permite la ley, de lo contrario te llamarán Miss Daisy. Es esencial demostrar cualidades de aventurera, con límites para que no te tomen por irresponsable. Es decir, vivir con pasión pero sin obsesión, encontrar un balance o si parece más fácil, evitar la conformidad.

En conclusión, cuando escucho aquello de la moderación siempre pienso que ese concepto se ha inventado para evitar los extremos, pero que en sí es quimera imposible de realizar, y que la ecuanimidad no es otra cosa que la decadencia de tanto la pasión como el abandono a toda causa, pues si hay una equilibrista por ahí que todo lo tiene bajo control, que tire la primera piedra.

28 Días De Amor y Frenesí

2009-02-01T18:08:00.007-11:00

Celebrar el día de los enamorados me parece una tontería. En especial si sólo se celebra ese día en todo el año; único en ser marketizado como representación del afecto y la pasión entre parejas. El amor no es cuestión de un día, pero claro, todos necesitamos un recordatorio de vez en cuando. Sin embargo, podría resultar mucho más atractivo si en cambio se festejaran diversos días de sostenida veneración, semanas y meses, temporadas completas de ilimitada adoración.

Por ser tan cínica, práctica, poco romántica y nada creyente, este año voy a cambiar mis propias reglas, voy a desafiar el sistema calculador y aburrido que representa el día de San Valentín donde el hombre es el sujeto responsable de infestar el destinado día de acciones románticas, y la mujer es quien se encarga de destapar la pasión erótica en las horas nocturnas. Mis actos serán en respuesta y por protesta a algo que leí el otro día acerca de el amor y el enamoramiento. El artículo decía que el enamoramiento era realizable debido a la ausencia del amor, y el amor era la etapa posterior al enamoramiento, pero que era improbable que ambos coincidieran. También decía que los seres humanos estamos predispuestos químicamente a salivar por alguien por un tiempo determinado y de ahí en adelante el hechizo se disfuma por completo. No puedo con esos asuntos mundanos de profunda ordinariez. Propongo desmantelar el turbio resultado que predomina sobre ese tema. ¿Quién dice que no se puede amar estando aún enamorado?

Propongo que febrero esté desbordado de amor y más amor, hasta empalagarnos, porque de alguna manera hay que justificar esos meses de ineludible cotidianidad, que digan lo que digan ninguna pareja se escapa.

Con máximo ímpetu elaboraré deliciosos platos afrodisíacos por lo menos una vez por semana. Me haré el propósito de servir las tres comidas del día en forma de corazón o en platos con forma de corazón porque ese es el signo del amor. Con esa misma forma hornearé galleticas y las decoraré y se las enviaré a mi marido de sorpresa. También le enviaré globos, flores y chocolates; no hay que ser mujer para sentirse especial cuando tu pareja te sorprende infraganti, aún cuando es de manera convencional. Colgaré luces rojas en nuestro dormitorio y en la cocina, siguiendo el formato de la Navidad que aunque es el día 25, la decoración comienza mucho antes, supongo que para mantener vivo el espíritu, que es lo que intento lograr.

Bajo la almohada y en el refrigerador esconderé notas cargadas de pasión, poesías de Neruda, versos de Rumi. Insistiré en un beso con lengua diario a las 8pm, con alarma y todo, que dure diez minutos, por lo menos. Eso lo aconseja una sexóloga que fue invitada al programa de Oprah hace unos meses y que no recuerdo su nombre (aunque no tiene que ser a las 8pm, puede ser a cualquier hora). Además voy a intentar, aunque esto va a costar un poco de trabajo, hacer cita con mi pareja bajo la ducha por lo menos dos veces por semana. Usaré creyón labial rojo todos los días, ropa más ajustada, inusitados escotes, sólo para él. Le enviaré cartas por correo, invitaciones privadas. Lo volveré loco, de amor o de atar, no lo sé. Pero lo que sé es que no habrá rutina que se imponga o que me aleje de estos actos de sincera y desproporcionada latría.

Me tomaré el tiempo para explicar las cosas sin verme en la necesidad de alzar el tono de la voz. Trataré por todos los medios de no asumir que el sentido común es garantizado en cada ser humano. Trataré por todos los medios de ni siquiera mencionar el tema del sentido común. Cuando me encuentre sus zapatos tirados al lado de la puerta de la entrada, no los botaré en la basura, sino que con cariño los regresaré al closet. Si el perro se escapa porque mágicamente alguien dejó la puerta del patio abierta, aprovecharé la ocasión para emprender una búsqueda amorosa y armoniosa bifurcándome por las calles del reparto donde vivo de la mano con mi hombre, y cada vez que pronuncie el nombre de mi perro le daré a ese hombre una mirada seductora, de fuego puro, que sea el inicio de lo que luego elaboraremos en un ambiente más privado. Beberé cerveza y miraré, para hacerle compañía, todos los partidos de cualquier deporte que se le antoje ver, y por este mes estaré del lado de su equipo, sin desearle fracturas a nadie, sólo victorias.

Pensaré que los inodoros con tapa subida son nuevas expresiones artísticas de mucho agrado. Borraré de mi mente cosas feas, como por ejemplo cuando me encuentro con una toalla que es de secarse el cuerpo siendo utilizada como alfombra de baño, o un paño de secar platos absorbiendo un líquido derramado en el piso de la cocina, cuando en realidad hay toallas para el cuerpo y toallas para apoyar los pies, paños para la meseta y paños para el piso. Remplazaré el rollo de papel higiénico sin papel cada vez que me toque sin decírselo a nadie. No pondré cara de monstruo cada vez que me encuentre el pomo de la leche vacío, o lo que es peor, con un tilín que no alcanzará ni para acompañar un té. Llenaré el tanque de gasolina que cada lunes me sorprende en cero. No diré ni esta boca es mía al descubrir unas galleticas zocatas porque nadie las cerró como es debido. Guardaré silencio cada vez que me azote una gaveta en la cadera porque en casa sólo se abren gavetas, nunca se cierran.

Desde las 9pm en adelante me despojaré de toda la ropa, aunque tenga frío, para que me den calor. Prepararé brebajes capaces de causar vigorosos encantamientos a la hora de amar. Me tatuaré en las nalgas (de mentirita) esa forma del órgano del amor. Intoxicaré mi cuerpo entero de un perfume con propiedades mágicas cuya fragancia recurre en el subconsciente y desconcentra aún cuando se ausencia el ser amado.

Estoy determinada, voy a hacer todo lo que antes, al principio, cuando no existía una historia, una queja, un disgusto, las parejas no encontraban otra forma que la de adularse sin el menor reparo en la venganza que luego abarca la cotidianidad, cotidianidad que venceremos no sólo un día al año, sino como mínimo veintiocho.

Esa Primera y Última Cita

2009-01-25T18:03:00.002-11:00

Hace muchos años que no asisto a una primera cita de amor. ¡Guao! Ya hace más de diez años que no me veo en ese enigma descalabrado y torturador que puede ser una primera cita de amor. Ni se sabe las cosas incrédulas que me han sucedido las veces que me he expuesto de esa forma. Deberían existir apenas segundas citas y evitar por completo la incomodidad de la primera vez. Las mujeres siempre nos tocamos mucho el pelo, la cara, los brazos, los cubiertos, el plato, la copa, el mantel. Nos acomodamos el escote a cada rato, inquietas por no habernos puesto algo más recatado, que de ninguna manera de a entender que esa noche nos entregaremos, aún cuando el tema no se ha descartado del todo. Comer es otra agonía, que no se nos caiga la comida de la boca, que no se nos salga inesperadamente en forma de proyectil, en cambio que todo lo que expulsen nuestros labios sea un sonido armónico, perspicaz, mágico. Que no se nos vaya a arrojar ningún tipo de líquido, como a mi amiga Liza en una cita que tuvo con un hombre finísimo, tan que sus nervios traidores la hicieron expulsar un buche de vino tinto directo a la camisa blanca del chico al atorarse con un trozo de pan; camisa de marca famosa, impidiendo por supuesto una segunda cita. ¡Qué roña da eso! que la segunda cita, la real, en la que llegamos más relajadas, dependa de la conducta intachable de la primera.

En ningún momento mis primeras citas terminaron en encuentros ulteriores. Siempre me las ingeniaba para asustar, desilusionar, horrorizar, asquear, confundir, maltratar y bueno un montón de otras situaciones inmeritorias que culminaban ese primer encuentro con un simple adiós en la puerta de mi apartamento, en el mejor de los casos porque a veces lograba peores acciones en estos hombres tan desconocidos como desesperados por huir. Nunca fui buena para las primeras citas, por eso mis relaciones se daban a raíz de una amistad, de un compañero de clase o de trabajo, de un vecino, pero nunca jamás con un extraño. No sólo sentía el pavor normal de cenar con él por vez primera, sino rehusarme a ingerir alimentos ilógicos, como cebolla cruda o cualquier cosa al ajillo, evitar las bebidas fuertes, en realidad evitar cualquier bebida alcohólica, encontrar un término medio entre no hablar nada (muy yo) o hablar en exceso (también muy yo), algo que me sucede a menudo cuando me pongo nerviosa. Así como controlar lo incontrolable, aquellos elementos en mí que ni siquiera con máxima atención y cautela podría esconder. Como por ejemplo aquella noche inolvidable de luna llena que había salido a cenar con un hombre epicúreo, misterioso, hermoso, inteligente, de mirada locuaz, de esos que salen con chicas de revista, pero por una obra completamente desconocida o de caridad, estaba allí frente a mí, bebiendo un buen vino y cenando un plato exquisito. Me fui al cuarto de baño a retocarme el creyón labial, pero ese caminito fue mortal, como siempre poniéndose en evidencia eso de que el buen vino no hace efecto hasta que uno se levanta de la mesa. Por fin llegué al baño mareada, apenada y sin mucha certeza de cómo iba a regresar a la mesa del manjar sin tambalearme, sin abochornarme, cuando apenas me veo en el espejo me doy cuenta que llevaba puesto el vestido al revés. Era un vestido que me había prestado mi amiga Beba, y que si se hubiese quedado esa noche un rato más para ayudarme con el pelo, como tanto se lo pedí, se hubiese dado cuenta inmediatamente porque ella de todo se da cuenta. Pero no, se tuvo que ir apurada a una cita, también de amor. Ya a las tres horas de ninguna manera podía corregir mi disparatada equivocación, seguro el hombre misterioso se había dado cuenta desde el momento en que me recogió, entonces me acomplejé e hice lo que siempre hago cuando me pasa algo similar, me puse cabecidura.
Regresé a la mesa, pero en cuanto me senté cayó sobre mí, con mayor fuerza aún, la vergüenza de continuar allí como una perfecta idiota con el vestido al revés y por lo menos tres larguísimas etiquetas conspirando en mi contra. De ahí en adelante ocurrieron varios incidentes bastante normales en mi conducta, pero combinados con el deplorable vestido al revés se hacían sonar por todo lo alto. Tenedores en el suelo, copas de vidrio rotas encima de la comida, etc., . etc., etc.

Más tarde esa misma noche mi amiga Beba se desternillaba de la risa recordándome que todo era relativo y que incidentes peores me habían ocurrido. Era imposible creerle, pero no se equivocaba, no se podía olvidar la noche que mareada y nauseabunda por la larga distancia y todas las vueltas que dimos buscando un estelar restaurante de mariscos muy conocido que quedaba a más de una hora de casa, vomité un sopón de camarones completico sobre mí misma, consiguiendo arcadas colectivas alrededor de la mesa en la que cenaba con un ejecutivo pretencioso que no me volvió a llamar. O la noche que tras ir al lavabo la saya que llevaba puesta se quedó pinchada por un lado en el bolsillo trasero, exponiendo por supuesto una nalga y un blúmer amarillo de abuelita que me había puesto para frenarme si la cosa entraba en calor. Cosa que no sucedió porque algo que comí me intoxicó y los retorcijones que sentía sentenciaron esa segunda cita, prevaleciendo sobre mi vida romántica, como era habitual.

Otros memorables disgustos de primeras citas que resultaron en la imposibilidad de una segunda cita son:
- El terminó en la cárcel porque no contó los tres segundos en una señal de Pare y cuando el policía chequeó su record confirmó que su licencia estaba vencida… además había olvidado la billetera y bebido unas copas. No es mi culpa, pero por asociación no llama más.
- Un repentino desmayo, mío por supuesto. Los hombres no vuelven a llamar luego de presenciarte inconsciente.
- Llega un ex y arma una escena, sin yo comerla ni beberla, pero igual, no me vuelve a llamar.
- Llega un ex, que es además el padre del chico con el que estoy cenando. No vuelve a llamar tampoco. Ninguno de los dos.
- Pido lo más caro en el menú, obvio, sin darme cuenta. No vuelve a llamar.
- Cortando un trozo de carne, me corto la yema de un dedo. Sangre en el plato, ya sé, no va a llamar.
- Desnuda en una playa de Key Biscayne en pleno día un mapache se lleva mi ropa y se pierde en el matorral. Adiós momento romántico, hola señor guardia… Mejor que ni me llame más.

Es una suerte no tener que pasar por esos infelices momentos. Estar casada tiene sus beneficios.

Superwoman: ¿Superloca o Supertonta?… con todo mi respeto.

2009-01-19T17:33:00.000-11:00

La otra noche, noche de chicas, fui a comer con unas amigas y me quedé boquieabierta cuando ambas me contaron la odisea en casa para llegar a nuestro encuentro. Una me dijo que su marido normalmente la deja salir aunque no es de su agrado, además se lo tiene que avisar con una o dos semanas de anticipación, y jamás de los jamases podría espontáneamente, por decir un martes a las 7pm, anunciarle que se va con sus amigas a un bar o a un cine. También nos contó que la razón por la cual estaba retrasada era porque cuando llegó a casa del trabajo, su esposo se encontró que las niñas aún no habían cenado porque ella, mi amiga, acababa de llegar del gimnasio, donde da clases. La comida ya estaba en la hornilla, sólo había que servirla. Sin embargo, él se enojó de que su mujer le dejara la responsabilidad y se fuera a divertir.

La historia que nos contó la otra amiga era más sorprendente aún. Su esposo se encontraba fuera de la ciudad, en un viaje de negocios, y ella había aprovechado la ocasión para escaparse. El enseguida la encontró en el celular y de ahí en adelante se pasó toda la noche llamándola e insistiéndole que regresara a casa, donde pertenece una mujer casada que deber guardar respeto. Además me imagino el sermón que le habrá dado más tarde y al otro día y al otro.

Por último, la tercera amiga que nunca llegó a nuestro encuentro, nos envió un texto que decía que su marido no la dejaba salir de casa esa noche “será para la próxima chicas…”

Ahora, estas tres mujeres, que creo que definen a una especie de Superwoman, trabajan incansablemente todo el día con el fin de mantener el orden y equilibrio en sus casas. Lavan, planchan, cocinan, limpian, llevan y recogen a los niños de la escuela, a las actividades y el deporte, hacen la tarea con ellos, y además muchas de ellas trabajan fuera de casa y hasta me he enterado que son las que llevan el manejo de las cuentas y los pagos.

No pude menos que pensar que estaban locas de remate, que pertenecían a otra época para mí desconocida. Pero qué va, son mis amigas de la escuela de mis hijas, mujeres modernas, que usan pantalones ajustados y hasta minifaldas, mujeres hechas y derechas, que le tienen que pedir permiso a su marido para salir una noche con las chicas.

Luego que no se quejen de que no tienen misterio, de dueña y señora que lo hace todo en casa y nadie las considera, de prácticamente darle la papita en la boca al señor y jefe del hogar. A mí las cosas si no son en equipo no me interesan, y no voy a juzgar cómo hacen las cosas las demás mujeres, si de verdad disfrutaran ese papel que ellas mismas se han impuesto. Pero esa noche, en vez de gozar, de hablar otros temas que nos alejen del cotidiano, se la pasaron echándole tierra a los maridos, esos desconsiderados a quienes resienten cantidad, y en un final regresaron a casa a continuar, sin siquiera proponerse cambiar las cosas.

Los anuncios en la tele y en revistas y en todos lados nos presentan a mujeres amas de casa, que cargan el peso de toda la responsabilidad del hogar, y a las seis o siete de la tarde, cuando llega el marido hay que atenderlo como si sólo él hubiese trabajado todo el día. Hay además otro problema mayor, que es cuando los dos cónyuges trabajan fuera del hogar y las mujeres se siguen viendo reflejadas en la publicidad como las únicas responsables de las tareas domésticas. Entonces es eso lo que se les trasmite a nuestras hijas: estudia, trabaja, ten éxito y además ten tu casa como un crisol y a tu marido contento. ¿Y quién nos ayuda? Bueno… bueno, no se puede, no es justo, no hay que tener dos dedos de frente, con todo el respeto pero no hay que limitar ni deshabilitar a los hombres de ese modo.

Está en nosotras cambiar las cosas. Como mismo ha estado siempre en los grupos de minorías, excepto que nosotras no somos la minoría, estamos a la par y lo sabemos. Es muy fácil, si ellas cocinan, que ellos frieguen los platos, si ellas lavan, que ellos guarden la ropa, y así sucesivamente. Es imperativo informar a esos maridos, a esos hombres sueltos en los bares y en el súper, que la mujercita perfecta que lo tiene todo listo, se acabó, que ese estereotipo que ha aparecido de la superwoman, la mujer incansable, que no desfallece jamás, que siempre cumple con todas las obligaciones de la casa y la familia, que mantiene la llama ardiente del matrimonio, y además es la mujer más deseable del planeta, a quien incluso se le adjudican superpoderes al demostrar que puede lograr lo imposible, mientras algunas llevan carreras profesionales, simplemente no existe. Y a quien no le guste que le eche azuquita.

Pomada, Cuchilla, Láser/Wax y Premium a la Antigua

2009-01-12T02:58:00.000-11:00

Existen cuatro tipos de cortes vaginales que resumen a cuatro tipos de mujeres. Las que se untan la pomadita Nair y leen una revista sentada incómodamente en el borde de la bañadera mientras esperan a que el vello se crispe -inconcebiblemente- en frío y se desprenda en su totalidad. Aunque a veces les falla la jugada y cuando se enjuagan, pensando que ya se cumplieron los minutos requeridos para alcanzar la hazaña, descubren que la mitad del enjambre aún permanece y deben reaplicar. ¡Qué roña! Estas son las mujeres que tratan por todos los medios de alcanzar la perfección estética sufriendo poco y dando a menudo la impresión de que son excesivamente naturales. También son mujeres que buscan la facilidad en todo, compran té de bolsita en vez de hojas sueltas, constantemente traen a casa productos, alimentos, electrodomésticos y cualquier iniciativa promotora de la facilidad de la vida que se cruce por el camino.

Después están las láser y las wax, que es más o menos lo mismo, excepto que las wax tienen la opción a elegir diseños variados de acuerdo a cómo se sientan ese día o a la temporada del año, y las láser, que en algún momento fueron wax, son más arriesgadas a una depilación permanente. Ambas son valientes porque en lo que a mí me concierne, ni loca me dejo atrapar por esas tendencias, que si bien serán mucho más higiénicas (y eso es un gran signo de más, aunque completamente debatible), considero, en mi opinión terriblemente anticuada, que hay cierta pelusita que se ve bien donde está, y hasta tiene su función. Estas mujeres siempre mantienen el equilibrio, ni mucho ni muy poco. Son de profesión seria, trabajan para grandes corporaciones y se pasan el día en reuniones, tomando decisiones, organizando eventos, mientras allí abajito no hay ni un pelito, o cuando mucho un bigotico chaplinesco. Además, llevan la moda hasta para dormir, y para nada les interesa un vestido o una cartera vintage, a no ser que se pongan de moda. Son divertidas y saben un poco de todo, en especial dónde comprar qué. También son sospechosamente aventureras pero en secreto, de esas que sorprenden cuando cuentan historias de su pasado.

Luego están las que se afeitan diariamente con una navaja rosadita diseñada sólo para mujeres y usan acondicionador para supuestamente no irritar la piel, o una crema de afeitar con olores a vainilla o flores silvestres. Es tan fácil darse una pasadita diariamente a la hora de ducharse. El problema es que ese método requiere cuidados intensivos, y para que luego no salgan granitos o erupciones, hay que estar constantemente echándose aloe vera. Estas son las mujeres consistentes, que siempre tienen la casa en orden y no les gusta el exceso de ningún modo, que se renuevan a diario, que les gusta controlar la situación cuando de ellas se trata, y que no tienen interés en cambiar una onza en sus depilaciones cotidianas, no importa cuán de moda se ponga un nuevo estilo o una nueva práctica, ellas siguen con su cuchillita de siempre.
Ojo, existe un grupo de mujeres antítesis que son las que postergan y que por más que traten de mantener el orden y los cortes vaginales, terminan siempre afeitándose una vez por mes, o cuando de verdad les da vergüenza ir a la playa en bikini. Limpian la casa cuando ya les agobia el reguero y la suciedad de meses y meses de negligencia, y entonces se vuelven como locas y la limpieza dura una semana de labor interrumpido y las ves con un algodoncito sacándole el churre a la cadena del inodoro; se someten a rigurosas dietas y entrenamientos diarios, comienzan a tomar cursos para aprender un idioma, cocinan complicados manjares. Son las que actúan con extremo una vez cada cierto tiempo y luego se dejan abandonar hasta nuevo aviso.

Por último están las premium a la antigua. La selva virgen tiene su encanto, a pesar de las tendencias. Pero cuidado, estos hombres modernos ya no están acostumbrados a ver tanto vello y podrían resaltarse al encontrarse perdidos en la jungla. Claro que esas mujeres, que a veces durante el invierno conviene volverse una de ellas, rara vez se dejan llevar por ningún tipo de exigencias, y en todo caso cambiarían al hombre, que si no les gusta es porque están mal situados. De hecho esas son las mujeres que no cambian fácilmente, de firmes opiniones, que hay que aceptarlas y quererlas como son, que tienen sus formas invariables de seducir, y que de hecho utilizan sus vellos como armas defensoras de la feminidad, y la única razón por la cual no se afeitan es porque simplemente les gusta llevar la vagina con el tapetico desbordado, como a su entender debe ser.
También existen las ligeramente moldeables -o mejor dicho variables- que aunque prefieren mantener el afro activo, se podan y se untan desenredador. Eso está muy bien, pelo suave en todo momento.

Satanasa

2009-01-05T05:21:00.000-11:00

Qué feo es cuando nos cae la menstruación y algún hombre nos dice con el tono más condescendiente, de la manera más descarada, desinformada e insolente, que hemos estado actuando algo loca en los últimos días y seguro se debía precisamente a eso, a la menstruación, a esos días del mes que ni nosotras mismas nos resistimos y que si la malicia fuera medida durante esa semana, estaríamos todas bajo llave. ¡Qué ganas da de caerles a trompones en ese mismo momento! Si ellos supieran que la menstruación se trata de eso, es la señal mensual, el recado de los dioses, la forma más acertada de no dejarnos olvidar que en ellos -los hombres- no podemos confiar del todo. Ahí te das cuenta de lo equivocados que están cuando tratan de adivinarnos, cuando tratan de medir nuestros dilemas, nuestros dolores. Y ni hablar de las que hemos dado a luz.

Me reí cantidad con una amiga el otro día cuando me contaba que amaba su regla, y que al ducharse la contemplaba bajar con el mayor de los deleites, y que ahí ella veía la verificación concreta de la fecundación. Para mí ver sangre derramada que ha de desembocar de mis entrañas, directo al hoyo de la bañadera, es la prueba más ineludible de ese poder femenino que somos, en todos los contextos, pues sólo a nosotras nos pasan esas cosas tan a menudo. Cada mes, cuando una siente irritabilidad, malestar generales, dolores de cabeza, depresión, y a los días llega esa sustancia sanguínea, esos retorcijones en la tripa, esos deseos de aniquilar cuanto se nos ponga en el camino, es a mi entender lo que nos diferencia, lo que nos hace más fuertes y nos prepara de la forma más potente y varonil ante las eventualidades de la vida.

La pérdida de flujo menstrual es también una pérdida emocional que habitualmente dura entre 5 y 7 días, y se repite todos los meses con una frecuencia que oscila entre los 28 y 32 días. O sea que no hay escapatoria, y como dice mi amiga, hay que amarla, pues gracias a esa divina hemorragia llegamos todos aquí. Pero para amarla hay que conocerla y a nuestros hombres hay que enseñarlos a entendernos, como se les enseñan otras cosas, como por ejemplo a complacernos en la cama, a dividir los quehaceres de la casa, a freír un huevo sin que se cocine del todo la yema, también hay que explicarles cómo funcionamos cuando llega la visita de Satanasa. Es importante que ellos se enteren de que somos de dos maneras. De una forma durante esos días previos a la regla y de otra, seguramente más adorables, cuando por fin nos liberamos de ella. Y que esa loca en la que nos convertimos varios días cada mes, es un desajuste que nos sucede a nosotras también, y no es voluntad propia, sino las hormonas. Hay que imaginarse que es como si alguien nos oprimiera un botoncito e inmediatamente nos pusiéramos histéricas, hasta el punto que nosotras mismas no nos aguantamos, y más bien nos sentimos atrapadas en un cuerpo inflamado, amarillo y sangriento.

Las cosas son como son, y sin la menstruación adiós a la fecundidad, a la reproducción, a las salas de maternidad. Así que cuando nos vean que estamos a punto de volvernos locas, trátennos con cariño, con amor, ofrézcannos una compresa tibia y un caldito de pollo, que esa Satanasa representa la matriz de todos los que faltan por nacer. Aunque para los hombres lo ideal sería que nos metiéramos en un escaparte con una caja de chocolates, lo mejor es educarlos, explicarles el funcionamiento y de antemano cómo nos pueden ayudar, y cuales son los requerimientos para una recuperación rápida de esta expulsión periódica por vía vaginal que tiene gran significado, pero devastadoras consecuencias. Claro que como todo en esta vida hay un precio y precisamente es eso lo que muchas dejamos pasar por alto. Guía, reconocimiento y premio. A cambio de toda esa comprensión hay que dejarlos desparramarse un poco, emborracharse con sus amigos, ir a jugar golf, comprarse el último cablecito de la Apple, como mismo hacemos nosotras cuando ellos se enferman y luego de haber sido enfermeras una semana entera, al curarse necesitamos un reconocimiento y no dudamos en premiarnos, ya sea con unas cremitas o con un jean que nos haga lucir las nalgas de una quinceañera.

Princesas

2008-12-29T04:59:00.001-11:00

Vienen en todos los tamaños y colores (étnicos). Las hay suaves, duras, maquilladas, entaconadas y hasta perfumadas. Y sólo las más lindas, fulgurantes, esbeltas, delgadas pero con curvas son llevadas a la pantalla grande, y siempre con certeza las que consiguen atrapar al príncipe. Sin embargo, el resto, como las gordas con verrugas en la nariz o flacas esqueléticas con granos en el cutis y pelos engrasados representan a las feas, malvadas y envidiosas, y sin dudas son las que desean obtener el afecto del príncipe imposible pero que por su falta de belleza y gracia no se lo merecen. Como si un hombre rico, guapo y con sangre azul se fuera a fijar únicamente en las princesas típicas. Pero es así, el mundo está repleto de nociones sin equivalente, y los estándares de belleza, finura y hasta de inteligencia se miden por un lente muy elitista, y los príncipes en efecto se fijan en las princesas típicas. Lo veo diariamente cuando juego con mis hijas, o desde la cocina las escucho mientras elaboran la más elegante y detallada gala de princesas. Las del año pasado, con pelos estropeados y brazos partidos pasan a ser, en el mejor de los casos, las damas de compañía, pero casi siempre las abuelas y lo que es peor aún, las brujas. El mensaje que las niñas reciben constantemente no es otro que el de esas mujeres de imagen inmaculada, y ya desde muy pequeñas en cada una de ellas se forma una idea irrevocable y se hace parte de la estima personal el prototipo de mujer que el hombre ha de preferir y que ellas han de asumir, cueste lo que cueste.

¿Dónde están las trabajadoras, las granjeras, las diferentes? ¿Por qué sólo existe una representación de lo perfecto que alguien ideó hace siglos?
En las películas y en los libros infantiles más vendidos (que sin duda son los cuentos de hadas), las historias se desbordan de un machismo predecible e inconsciente. La mujer es un objeto que debe enamorar al príncipe millonario en fracciones de segundos, sea cual sea la situación o las condiciones del momento, con una simple mirada o un gesto cegador, y demostrar en ese corto tiempo su calidad de mujer en sociedad, de futura esposa sumisa, pero agraciada y talentosa para los quehaceres cotidianos. Lo horrendo del tema es que las niñas, como las mías, que aunque haya evitado por todos los medios comprarles cualquier objeto de color rosa, las muñecas de Disney, las barbies, las odiosas Bratz y las Pollypockets y sus accesorios, todo para que no se identifiquen con figuras tan comerciales, me doy cuenta que es una batalla tan en vano como imposible. Hasta hace apenas unos meses cuando aún no habían descubierto el mundo Mattel, disfrutaban ingenuamente de sus muñequitas de trapo y lana, de los caballitos de madera, de las telas de seda con las que tanto hemos jugado e inventado, y de todos esos juguetes cada vez más obsoletos en las tiendas. Pero ahora que se van despertando a este mundo caprichoso y consumidor, lleno de estereotipos por doquier, y muy a pesar de mis esfuerzos por mantener las cosas puras, el amor puro, las relaciones entre parejas a la más pura igualdad y aceptación en cualquiera de los casos, comprando juguetes alternativos, leyendo historias menos comerciales y menos predecibles, resulta que últimamente cuando jugamos se hacen pasar siempre por la mujercita que limpia y cocina todo el día y complace a su esposo en todo, y hasta se dicen una a la otra, dependdiendo de a quién le toque ser el papá, ¡-sí querido!. Y cuando ven una princesa plástica con curvas, maquillaje y pelo perfecto, enseguida se identifican y no hacen otra cosa que pedir por ellas. ¿Tenemos el cerebro premeditado nosotras o qué? ¿Lo aprendemos en la escuela, o es que ya venimos así de pequeñas, que ese prototipo va de generación en generación y existe un solo y exclusivo arquetipo de la belleza? Y el resto, que somos la mayoría, ¿acaso pertenecemos al grupo de las feas? Cuesta creer que sólo pueden haber dos tipos de mujeres, las lindas y las feas. Eso no se puede aceptar.

No sé bien cómo llegamos a esa conclusión unánime de la belleza universal, o por lo menos los hacedores de muñecas, y cómo es que hasta los seres más inocentes y desinformados nos lo afirman, cuando me recalcan que yo sólo les compro muñequitas feitas y que por qué ni siquiera Santa les regala una linda, con brillito, con pelo muy largo y vestidos de moda. Es un misterio más que en algún momento habrá que resolver. Tal vez el año que viene, pues en estas navidades me di por vencida, y cuando mis niñas se despertaron encontraron bajo el arbolito (gracias a Santa y sus ayudantes) la barbie con carruaje, los trajes de princesa (pero sin zapatos de lucesitas porque son terribles para el planeta), las pollypockets (de Disney) con su ajuar, y mucho de lo que les he negado, hasta la bicicleta de la sirena Ariel y la carriola de Bella, pues una madre puede desear, moldear, instigar, educar, dar el ejemplo, y hasta manipular ciertos gustos, pero no se puede negar que hay algo raro en todo esto, que ya nacemos con algunos arquetipos e ideas tan difíciles de persuadir como imposibles de aceptar.

El Efecto Constancia

2008-12-22T03:45:00.000-11:00

Constancia, o Constance, que en realidad es su verdadero nombre pero a mí me cuesta un montón pronunciarlo, es sin mentir o exagerar la mujer más cercana a los dioses que he conocido. Aunque si ella se entera que la admiro de esa forma, sin pensarlo ni un instante me desmentiría por completo y tal vez hasta trataría de desasociarse de mí. Bueno, exagero, pero así de humilde es y considera que es el universo el que se encarga de las buenas acciones que sin duda, es ella quien las organiza y las realiza.

Desde hace cuatro años fundó y abrió las puertas del refugio de mujeres del que hablo a menudo. Sus incansables esfuerzos (y el de su equipo) para rescatar, ayudar y mejorar la vida de mujeres que se encuentran en las más graves condiciones, por decir algo pero no todo, pues sería imposible, son de una belleza fascinante. Hay tanto que aprender, tanto por que luchar, y yo he tenido la suerte de trabajar de la forma más directa con alguien que entiende el sistema, que conoce la vía rápida a una ayuda verdaderamente efectiva y eficaz. Esta mujeronga se las sabe todas, no se le escapa una, le encuentra las cinco pata a todo gato que le pase por delante. Y lo más importante, genera esa necesidad de ayudar y resolver en todos los que cruzamos su camino. El efecto constancia funciona de la siguiente manera, si alguien sostiene una conversación con ella por más de cinco minutos, con certeza se engancha a la misión, de una forma u otra.

El sábado pasado realizamos una fiesta en el patio del refugio. A Constance se le ocurrió, con motivo de las celebraciones de fin de año, hacer algo especial para los niños y para las madres embarazadas de Overtown que no siempre tiene acceso a los cuidados médicos tan necesarios. O sea que, se organizó una especie de feria de salud donde participaron varias clínicas y repartimos regalos a los niños. Logramos que nos donaran más o menos mil juguetes, los refrescos, libros, lápices de colores, marcadores, plastilina, juegos de vídeos, decoraciones festivas, trajes de Barney y Elmo, etc. Las recién graduadas como ayudantes de cocina prepararon el almuerzo. Con la indispensable ayuda de varios voluntarios manejamos la fiesta, hasta unas queridísimas estudiantes de arte de FIU pintaron a más de trescientas caras e inventaron manualidades festivas para todos los niños. Una de las maestras de mis hijas llegó a leer historias infantiles.

Entre tantas actitudes y aptitudes que admiro en esta diosa, me sorprende que en medio del gran compromiso que es llevar el refugio, recaudar por todos lados posibles donaciones, estar pendiente de la salud y el bienestar de las huéspedes y todo lo que abarca un lugar como el Lotus House, que Constance esté pendiente de las fiestas, y del los niños del barrio, que cuando llegue el 25 tal vez no tendrán regalos, y se zumbe a (con un presupuesto mínimo) organizar una fiesta por todo lo alto para esos niños que tal vez esa será a la celebración más grande que asistirán en todo el año y esos regalos que dimos serán los únicos en esta Navidad. Terminó siendo una fiesta maravillosa, en un caos delicioso, y ni un niño se fue a casa con las manos vacías… aunque casi, porque no quedó ni un juguete.

Estas son algunas de las imágenes del sábado:

La Pasión que Ciega la Razón

2008-12-15T04:26:00.001-11:00

Ya culminado con las últimas páginas de En Busca Del Tiempo Perdido, llego a una conclusión acerca de un tipo de mujer que abunda en el planeta, aunque en lo personal no conozco a suficientes como ellas; se trata de el caso de Odette, y la conclusión es que hay mucho que aprender de ella, en su medida claro. Odette es la enamorada del aristócrata Swann. Es una mujer que no es precisamente fina o hermosa, no tiene grandes calificaciones de inteligencia, no posee riquezas o una amplia educación, y para colmo es desastrosa al tocar el piano (un terrible defecto para los tiempos). Además se prostituye de una forma, digamos delicada. Pero hay algo en ella que hace que Swann la ame con todas sus fuerzas, aún a sabiendas de todo aquello que carece, y es que Odette se le resiste, no le corresponde del todo, o al menos como él desearía, no hace su voluntad, es misteriosa, da la impresión de interesarle otros hombres, convirtiéndose en el símbolo de la infinita conquista. Es su virulencia lo que la hace más atractiva de lo que realmente es.

De modo que Swann se va consumiendo por los celos, mientras ella, inteligentemente, se va alejando cada vez más, causando en él un aferro y una obsesión incontrolable. Me causa especial atención que él, al no saber lo que Odette hace durante las horas que no pasan juntos, y que ella no le permite bajo ningún concepto ser interrogada, sólo consiga pensar en ella de manera obsesiva, y hasta la justifique por los actos de infidelidad en los cuales él llega a imaginarla, y que ciertamente no se equivoca.

Según la historia va avanzado, comienzo a perder la paciencia con Swann, quien poco a poco va perdiendo su identidad y hasta su personalidad por causa de este amor que no le corresponde. A partir del momento en que él deja su vida a un lado para pertenecer a la vida de Odette, vida que a él no le llena ni se asemeja a la exquisitez a la cual está acostumbrado, para en cambio acudir a fiestas de poco prestigio y reuniones de los más allegados a Odette, gente definitivamente cuestionable, comienzo a sentir rabia por ambos, Swann y Odette, pero no puedo dejar de reconocer que la audacia de ella me desploma inesperadamente, de manera incurable, pues en algún momento todas hemos querido ser como Odette, y que esa persona que tanto estimamos nos considere como lo imposible, y que nos convirtamos en la búsqueda de lo inatrapable. Sin duda una propuesta llamativa.

Swann, como tantos otros hombres se obsesiona con la conquista, y es ahí donde está el secreto chicas, mantener la relación en una batalla no ganada del todo, sin resolución definitiva, así sea por apenas unos puntos. Privarlos un poco de nuestras atenciones, así cuando estemos en sus brazos sepan apreciarnos mejor y encontrar en nosotras un efímero momento que tal vez más tarde en el mismo día no se repetirá. Hay que probar estas medidas, y ver si con el tiempo nos sentimos como Odette, que segura de que Swann regresaría cariñoso y sumiso, se acostumbró a no temerle cada vez que se alejaba cuando ella le negaba algo que el deseaba. Otra buena lección. A veces hay que decir no, por pura inteligencia, para causar en ellos un cierto desbalance.

La otra conclusión a la que llego es que la mujer no ha de ser un trofeo en particular, ni la más bella, ni la más inteligente, ni la más talentosa. Todas, sin excluir a nadie somos hermosas a nuestra forma, lo que hay es que encontrar lo que nos hace interesantes, y el tipo de hombre que se sienta atraído con esos atributos. De manera que si somos nosotras las obsesivas, no podemos esperar a que un hombre se comporte como Swann.

Sin necesidad de llevar las cosas al extremo de Odette, se podrían aplicar algunas de sus técnicas: La más importante, un poco de misterio, un poco de intriga no vendría nada mal, pues a veces son las mujeres pérfidas las que saben conquistar la estima incondicional de un hombre.

Divorciadas: Las Solteras Más Felices

2008-12-08T06:20:00.000-11:00

A veces me quedo perplejas con estas divorciadas de la modernidad del, ya no tan nuevo milenio. Una amiga que hace unos meses se separó de su marido y recientemente se divorció, está como hecha nueva. Sencillo, ya no lo quería y realmente nunca lo había querido como pareja, la excusa de la gran mayoría de las divorciadas. Lo dejó con casa, muebles y hasta su perro de cuando era soltera, y a duras penas se llevó a su hija de apenas 3 años. Éste, para castigarla, le compró una casa y un carro de un cierto lujo, se comprometió en pagarle una manutención de $4,000 al mes y ocuparse de otros costos, como la escuela privada que ella aspira que su hija atienda hasta que se le terminen los estudios, clases de ballet, de piano, pasajes de viajes y cualquier otro fausto deseo de una madre moderna. Además le ha prometido una niñera hasta que la pequeña cumpla trece años, y compartir la custodia a tres días en su casa y cuatro en casa de ella. En fin, no me queda claro quién dejó a quién. Han pasado seis meses y Sol ahora tiene un novio que es un entrenador mulato tatuado de pies a cabeza, que la visita todas las noches y antes de que amanezca desaparece, para que la pequeña no se entere (eso me parece bien). La trata como una reina, le da lo que ella quiere, que aparentemente es un sexo complicado, no le exige absolutamente nada, no desea casarse ni tener hijos con ella, gesto que milagrosamente Sol agradece porque las madres solteras por lo general buscan padrastro desesperadamente.

Su madre en cambio se opone a la felicidad de su hija. Una felicidad que para ella es por completo incomprendida, pues durante su juventud y en realidad a lo largo de su vida, se ha dedicado a satisfacerse únicamente a sí misma sin el menor titubeo, sin plantearse por un segundo las consecuencias, si ese chico veinte años menor que ella, y hasta menor que sus dos hijos, sea un buen padrastro o una buena persona. O si hablar constantemente de sus hazañas durante los años sesenta y la libertad con la que se desenvolvía en todo momento, incomode a sus hijos cada vez que vuelve a contar esas gastadas historias. Las madres siempre quieren lo mejor para nosotras, una vida superior a la de ellas, el marido perfecto, si es judío mejor aún, a pesar de que ella le llevara la contraria a su familia casándose con un hombre católico. La historia se repite una y otra vez, las madres aprenden de sus errores, entonces nos imponen sus aprendizajes para que no suframos, para que no malgastemos el tiempo con un degenerado, para no ponernos en situaciones embarazosas como tantas veces ellas lo habrán hecho, pues de eso se trata la juventud. Pero no se puede olvidar que esos errores han sido la vida, y cada cual debe vivirla a su modo. La vida de principio a fin es un error constantemente, y después en la memoria uno va justificando, ajustando, editando los diferentes compartimientos y con eso basta, esas son nuestras lecciones, no las que nos imponen nuestras adorables madres, que pueden llegar a empujarnos a tomar decisiones que luego para zafarnos tenemos que cometer un montón de errores, a veces irreparables, y hacer sufrir en el proceso. ¡Oh Dios, lo que me espera con mis hijas!

En lo personal, no creo en el divorcio como primera instancia. Creo en las pruebas que nos impone la rutina, en el desamor como desafío a reconstruir lo perdido. En las ventajas del amor que renace con el tiempo, en la complicidad de los años. Pero si no te gusta tu pareja, ni en la cama ni en la mesa durante la cena, lo mejor es separar bienes de la manera más civil y tratar de elegir mejor la próxima vez, sin nunca olvidar que las que ya tenemos hijos no escogemos primero para nosotras, sino al revés, o como Sol, que prefiere ser una divorciada deseada y sin compromisos a partir de las 10pm hasta las 6am.

Hipocondriasis, Divino Padecer

2008-12-04T06:20:00.000-11:00

No hay nada más alentador, más romántico, más normal y predecible, más viril y seductor que un hombre hipocondríaco. Yo los amo y sin ellos no puedo vivir. La hipocondría es una muestra de gran estima personal, de fuerza y vigor, de valentía, de una seguridad en sí mismo por completo deslumbrante. Los síntomas se miden de acuerdo al nivel de hombría, mientras más macho, más fuertes son las dolencias. Los que niegan serlos es un acto en sí hipocondríaco, e indica que próximamente lo serán, y si no llegan a serlo, para mí son sospechosos, pues aún no he conocido a ningún hombre que no lo sea. Que en seguida que una se sienta con síntomas, los de ellos escalen y sean más notables aún, de una cierta rareza no encontrada en ningún informe médico en la clínica, en la internet o en el libraco de medicina que los hombres acostumbran a tener en la mesita de noche y es como una especie de Biblia que responde a los enigmas de los más perturbadores y desconocidos padecimientos.

A menudo los hombres sienten síntomas físicos inexplicables, experimentan raras erupciones e incógnitos dolores. El mismo Moliere los encasilló en su comedia El Enfermo Imaginario, donde el personaje principal, como tantos hombres que conozco, era un esclavo de sus malestares. Algo que a mí en lo personal me parece atractivo y un peculiar modo de seducir a una mujer. Es un desorden que aflige al hombre y que sólo una mujer puede “comprender” cuando el enfermo, atrapado en su pánico se convalece en su estado más puro, y que se mejora tan pronto los niños se duermen, comienza el partido de pelota, telefonea un amigo para ir al bar, o recuerdan que existen el porno gratis.

En conclusión, un hombre hipocondríaco es un hombre inofensivo y con certeza lleno de salud. Así que si te encuentras con uno, no lo dejes ir. Cada especie con su cosa, ellos son hipocondríacos y nosotras histéricas, y de eso si que hay para hablar rato.

Mujeres Al Borde de la Cura (Pero aún resbalándose por el precipicio)

2008-12-01T06:20:00.000-11:00

Hoy se celebra el 20 aniversario del Día Mundial del Sida. Las mujeres son las más afectadas por esta terrible enfermedad, y de cierta forma las más juzgadas de acuerdo con el machismo universal que en tantos lugares del mundo no tiene límites. El creciente número en los grupos femeninos que viven con este virus, aseguran los expertos, es consecuencia de la falta de información y campañas preventivas diseñadas exclusivamente para ellas de manera específica. Es también imperativo iniciar campañas contra la discriminación, garantizar la igualdad de oportunidades y de acceso a la educación sexual, especialmente en los sectores más necesitados, y en el caso de quienes ya viven con el virus, garantizarles el tratamiento apropiado. Un poco de justicia y compasión para las afectadas, que en muchos países a causa de la ignorancia de las autoridades judiciales son despojadas de sus propios hogares, algunas abandonadas por sus propias familias. Hay que tener claro que el virus del VIH no incapacita el funcionamiento de una madre, o de un ser humano, si es que se puede generalizar.

Uno de mis mejores amigos lleva viviendo con el virus del VIH ya hace más de quince años, y afortunadamente cada año le detectan menos células contaminadas. Los tratamientos de placebo en combinación con medicamentos a los que fue sometido le han funcionado, en parte, y esto es pura invención mía, porque su optimismo creo que ha sido el veneno primordial que ha acabado con el virus. Ya hace más de cinco años que no toma una píldora tóxica. Su vida es normal, tan normal como la mía, o como él se permite vivirla. Sin embargo , aunque el virus sea casi indetectable tiene sus desafíos. Por ejemplo cuando conoce a alguien resucita el tema de costumbre, ¨no se lo he dicho aún¨. Pero a veces esta ciudad me sorprende, pues no ha habido un hombre que lo haya rechazado al enterarse de su condición. Desafortunadamente ese no es el caso para la mayoría de las mujeres alrededor del globo, o en esta misma ciudad, siendo los hombres heterosexuales menos tolerantes a la hora de aceptar una pareja con el virus.

Algunas de las supuestas posibles curas que por razones gubernamentales, falta de fondos, o quién sabe qué, que no llegan al mercado son:
-La propuesta de la Organización Mundial de la Salud (proveer análisis voluntarios para todos y una inmediata aplicación de la terapia antiretroviral)
-La vacuna preventiva
-El gel desarrollado en Ginebra (podría proteger a las mujeres contra el sida)
-La enzima que recorta el ADN del HIV de la célula infectada
-La sustancia natural con nanomemoria
-La Abisma
-Una operación de médula.

En los últimos veinte años la epidemia se ha controlado, sin embargo no se ha erradicado en ningún lugar del mundo. Esperemos que las organizaciones, los investigadores, el gremio de la ciencia y la medicina, la industria farmacéutica, los gobiernos, los informes y los estudios (a veces tan manoseados a conveniencia) y todo grupo relacionado con este devastador virus, se pongan de acuerdo en una misma misión. La cura perece que está por llegar, pero en lo que el palo va y viene, muchos siguen padeciendo, cayendo, y las mujeres en particular recibiendo el peor mamellazo.

Otras imágens de la campaña contra el Sida

Acción De Gracias y 364 Días Más

2008-11-28T03:45:00.000-11:00

Ayer fuimos a un refugio en Overtown a servir comida para aproximadamente 500 personas. Es un refugio al que le dedico hartas horas y mucha energía, pues cada vez que voy me engancho con un nuevo proyecto, siempre con el mismo fin (ya sea recaudar dinero, despachar donaciones, organizar un evento) de ayudar a las mujeres que son huéspedes de allí, del LotusHouseShelter, y que no hace mucho vivían en las calles, en las peores condiciones que uno, en su adormecido delirio de existir, no se puede imaginar.

Para mí el día de Acción de Gracias no tiene el más mínimo significado, ni siquiera me gusta el guanajo, y menos que menos el relleno. Es una costumbre o una celebración relativamente nueva en mi entorno y que no termina de convencerme del todo, pues me resulta algo sospecho que en un día se concentren las acciones de un año. Más o menos por ese motivo fue que terminamos despachando comida. La casa, como le llamamos los que la queremos como tal, de sus propios fondos preparó las condiciones para este maravilloso manjar que fue donado por unas de esas fuerzas que mantienen viva la organización, e invitó, como viene haciendo en los últimos cuatro años, a los que no tienen qué comer o simplemente adónde ir, y allí se pasa en familia, en el corazón del vecindario más pobre y peligroso de Miami.

Desde semanas antes los teléfonos no dejaban de sonar. Un abundante grupo de personas se había ofrecido para venir a trabajar como voluntarios en el día del pavo. La gente suele solidarizarse mucho en épocas festivas. Por más inverosímil que parezca, tuvimos que rechazar a casi todo el que llamó, y elegir únicamente a aquellos que normalmente demuestran cierta conciencia, ya sea como voluntarios o donadores, por esta comunidad de mujeres abandonadas, maltratadas, etc., etc., etc. Es muy lindo poder dar con desmesura el día más apropiado del año, pero este refugio, como muchos, funcionan las veinticuatro horas del día, sin parar.

Por pura curiosidad llamé a varios refugios que planificaban un evento parecido al nuestro, para investigar a fondo, y en efecto, en todos me dijeron lo mismo, que ya tenían demasiado personal para ese día, sin embargo tan pronto como al día siguiente me podían poner a trabajar como voluntaria.

Si alguna de mis varitas mágicas tuviera de verdad el poder de cambiar las cosas, distribuiría ese auxilio que tanto la gente anhela dar en ese día en particular y a veces no puede, y llenaría los otros días del año, como tanto hace falta en la mayoría de las organizaciones locales.

Aquí van unas fotos de algunos de ellos que al menos ayer tuvieron dónde comer y con quién pasar unas horitas de amena festividad.

Abortar Con Las Piernas Cerradas

2008-11-24T10:00:00.001-11:00

El aborto no es precisamente un emparedado de jamón y queso en pan integral. Nadie que intenta abortar llega a la clínica encantada de la vida. Agasaja el miedo, las dudas, un gran dolor al tomar la decisión. Hay que tener coraje, pues la pérdida es para aquella mujer a la que le aspiran allí dentro, a la que le arrancan un trozo que viene de sí misma. Pero el mundo está cundido de tantas doctrinas, opiniones, convicciones, a veces incomprensibles, que tampoco se tiene que tratar de una experiencia religiosa. Por suerte hasta el momento la decisión es opcional, aunque todavía hay gente que postula leyes para ilegalizarlos, y lo que más me sorprende de ese grupo es el porcentaje de mujeres que se apuntan a estos listados y que por su puesto en algún momento de sus vidas se han hecho uno o varios legrados durante su alocada juventud, como algunas tienen el descaro de admitir. Eso no vale, como mismo no vale que los nuevos vegetarianos que a los cuarenta años dejaron la carne para siempre, ahora pretendan que uno también la deje. De aquí a que llegue a los cuarenta...hablamos. Lo mismo con el aborto, es cosa personal, cada caso tiene una historia.

¿Por qué una decisión tan personal tiene que estar comprometida con la política y las ideologías? Estoy de acuerdo que hay que tomar ciertas medidas, y que los jóvenes en general necesitan ser educados, saber cómo protegerse, pero si seguimos así la ley va a acabar por controlarnos a todos hasta en las más mínimas decisiones familiares.

La controversia continúa, resulta que Bush, a quien apenas le queda semanas en la Casa Blanca, todavía está bregando con este tema. Siendo el gran opositor decidido del aborto que es, está gestionado, tal vez con el fin de dejar grietas más profundas aún en su triste y desequilibrado legado, para otorgarles todo el derecho a los seguros médicos para redefinir la concesión de ayudas clínicas de planificación familiar que aconsejen o discutan las posibilidades de abortar .
Este atentando además está cargado de regulaciones enfocadas a la restricción de los anticonceptivos e informaciones sobre las opciones para cuidar de la salud reproductiva. Los únicos métodos anticonceptivos serían aquellos que no sean cubiertos por los seguros médicos. Como referencia a su oposición, Bush menciona sus creencias religiosas, al señalar que el derecho a la vida “lo otorga el creador de la vida”. Habría que preguntarle al creador de la vida qué opina sobre la guerra in Irak, pues a mí siempre me inquieta la doble posición que ocupa gran parte de la sociedad estadounidense, defendiendo ambas, vida para unas cosas y muerte para otras, con una pasión inseparable. Como diríamos los cubanos, ¡o se peinan o se hacen los papelillos! O mejor aún, respetemos el derecho de la mujer a decidir sobre su cuerpo.

Para firmar la petición en contra de los ingenios maléficos de George W. Bush, oprima en el enlace: http://www.ppaction.org/campaign/hhsnov08_ppol?rk=q1LfJIE1H0wCW

Un Sábado Sin Domingo

2008-11-21T08:43:00.000-11:00

El pasado sábado por la tardecita estaba preparando a mis niñas para ir a dar un paseo en bicicleta. En tan sólo segundos y no sé cómo, puesto que todas las puertas ya estaban cerradas, nuestro perro Domingo se escapó. No es la primera vez, de hecho desde hace diez años lo viene haciendo. Pero a veces me parece que esta rutina es parte del cariño que nos une, y lo digo porque en mi vida han habido hombres así, que siempre quieren salir corriendo, total para luego regresar.

Cada vez que Domingo se escapa me crispo de la roña. ¿Cómo es posible?; cuando me lo encontré estaba raquítico, con enfermedades estomacal y de la piel, severos problemas emocionales; entonces le di un hogar, comida regia (lleva una dieta especial y se la compro por la internet y el envío cuesta un ojo de la cara), jugueticos que hacen sonidos, huesitos vegetarianos con sabor a pollo y puerco. Además le doy lo más importante, mi afecto y mi atención. ¿Y él qué hace? Se escapa cada vez que puede y luego regresa con la pesturria ambulante de todos los basureros del reparto donde vivimos.

Y bueno, la vida es así, como muchos hombres (y algunas mujeres que conozco), los perros también a veces necesitan perderse, ensuciarse un poco y luego regresar a casa. Me quedé pensando en eso el resto de la semana, y desde entonces constantemente me vienen a la cabeza numerosas similitudes entre estos dos mamíferos. Ya se sabe que comparten un gran porcentaje en la estructura básica del ADN. Pero también por ejemplo el hombre y el perro ambos se sienten amenazados por su propia naturaleza y marcan territorio aquí y allá y en donde puedan, sospechan del cartero y del lechero -¡como no, aún existen los lecheros!-. Además ocupan demasiado espacio en la cama, en especial si están los dos a la vez. Claro que a diferencia de un hombre –y ojo que esto no es una pulla, aunque seguro me van a tirar huevos- a un perro se le puede entrenar sin mucha discusión, se les puede obligar a bañarse, son incapaces de criticar las amigas o las suegras, les importa un pepino si estamos lindas, flacas o aún conservamos muslos firmes, y muy importante, son fáciles de comprar. Claro que un hombre no necesita ayuda para ponerse la correa, ni para abrir una lata de atún, o la puerta para largarse. Lo lindo en este asunto es que no hay que escoger, se pueden tener ambos a la vez, perro y hombre.

De la Cintura Para Arriba

2008-11-17T08:57:00.000-11:00

Los adolescentes hoy en día hablan con absoluto desenfado acerca del tema homosexual. En las escuelas hasta se ha puesto de moda estar en pareja con alguien del mismo sexo. Hace unos meses estuve trabajando en un pre-universitario diseñando los trajes para una obra de teatro, y los actores se la pasaban en un toqueteo tremendo, entre todos y sin diferenciar. Primero pensé que los actores de teatro siempre han sido así, pero luego confirmé que en su mayoría el resto de los estudiantes padecía del mismo síndrome. Algunas muchachas para llamar la atención de los muchachos se besaban en el comedor, se daban caricias esmeradas, mientras que unos cuantos muchachos se daban la mano sin el menor titubeo, aunque estos no me parecía que lo hacían para llamar la atención de las mujeres.

Cuando yo iba a la escuela, a finales de los 80s y principio de los 90s, si alguien descubría que tenías intereses íntimos por otra chica, te ponían la cruz. Aunque fueran niñas lindas, populares, con un récord heterosexual limpio, te ponían la cruz. Y si no eras muy guapa, doble cruz. Ahora resulta en uno de los más importantes atractivos y, en especial las chicas, lo utilizan como carnada para clavar el anzuelo a la manada de adolescentes calenturientos que les parece que la bisexualidad es la moda a seguir. Todo ha cambiado, menos mal! Pero curiosamente las chicas de mi edad aún tienen sus reservas, y esas fantasías que han sentido o ese gusto que nunca se han dado sigue martillándoles el subconsciente. Muchas aún sienten miedo de ser juzgadas, temor al que dirán de decidirse a dar ese paso que sin duda hay que tomar. No nos podemos ir al hoyo sin probar esos placeres (bueno, por lo menos las que en algún momento lo hemos deseado), y no nos engañemos, los hombres no tienen idea de ciertos puntos cardinales.

Ya estoy cansada de escuchar lo mismo, me gustan las mujeres de la cintura para arriba. ¿Qué es eso por favor? O te gustan o no te gustan. Esa justificación de que de las cintura para abajo es lesbianismo y de la cintura para arriba es paja, qué clase de cuento. Además, el que una mujer se sienta atraída por otra no quiere decir que se tiene que casar con ella. Seamos más como las adolescentes de hoy en día, que prueban y luego determinan. Abajo con los títulos y arriba la libre voluntad que cada cual decida imponerse.

Cagax O Mierdex

2008-11-14T08:43:00.001-11:00

La relación entre mi madre que vive en Miami y su madre y dos hermanas que viven en La Habana es como único puede ser en estos tiempos, a larga distancia. Mi madre llama a mi abuela el primer domingo de cada mes. Ella prefiere hablar con su madre unos minutos más una vez al mes que hablarse más seguido sin ningún contenido significativo más allá del superficial que es inevitable cuando charlan por menos tiempo. Con sus hermanas en cambio casi no se telefonea, la comunicación es cibernética, y gracias a que ambas tienen acceso, porque en Cuba eso es un privilegio.

Mi abuela ha estado padeciendo de una acidez crónica, y aparentemente lo único que ha conseguido que le alivie es tomar un poco de cachito (que es una gaseosa), cosa que no se concibe porque si bien el cachito es muy digestivo, también tiene ácido cítrico. Esta gastritis o inflamación estomacal (aún no hay un diagnóstico concluso) es probablemente el resultado de la caterva de pastillas que se ha tomado para los dolores de los huesos que la llevan azotando hace ya bastante tiempo.

Mi madre cuando leyó el mensaje de su hermana en el que le contaba acerca de los padecimientos de su madre, le comentó que ella también padecía de gastritis y que cuando se ponía mala tomaba Zantax o Tagamet, pero mi abuelita tan ingeniosa le contestó que ella cuando cae en crisis toma cagax o mierdex. Mi madre alarmada, que es lo único que puede hacer con este relajo de leyes entre Estados Unidos y Cuba, no pudo dormir bien esa noche, pero al día siguiente mi tía le aseguró que todo estaba bajo control y que esa misma tarde iba a buscarle a mi abuela una botella de dos litros para que se pasara el fin de semana entero tomando refresquito.

Una Orangutana en la Casa Blanca

2008-11-10T03:47:00.000-11:00

Quién se lo iba a imaginar, que Michelle Obama pudiera ser la primera dama de Los Estados Unidos. Hasta hace un tiempo atrás lo veía imposible, mi lealtad hacia Hillary Clinton me había conducido a imaginarla de regreso en la casa blanca.

Cuando concluyeron las asambleas, demócrata y republicana, mis amistades se dividieron entre un partido y el otro. Supongo que es lo lógico tan pronto a las elecciones, cada cual tiene sus motivos, sus caprichos, sus prioridades. Sin embargo no comprendía cómo era posible que seguidores de Hillary fueran de repente seguidores de McCain. Algún día alguien me lo tiene que explicar, pues en mi opinión, y creo que no me equivoco, la diferencia entre las propuestas de ambos candidatos era bastante pronunciada, en cambio la de Obama y Hillary se asemejaban en grandes proporciones. Algunos de mis amigos que seguían a Clinton y luego se pasaron para el lado de McCain, aunque no me lo dijeron directamente y entre tapujos increíblemente desinformados e insustanciales, surgieron varios argumentos, no me dejaron otra alternativa que reducir el contenido del tema a un racismo que tal vez ellos mismos desconocían. Cómo creerlo, de verdad no me imaginaba que el racismo existiera entre mis amigos, gente que yo considero del nuevo mundo, de ideas ejemplares, de la más insospechada aceptación por lo más insólito, y sin embargo la noción de tener una familia negra en la casa blanca se había convertido en la amenaza que les estaba quitado el sueño en estas últimas semanas.

Como me dijo una amiga que adoro, aunque aún no perdono: “yo no soy racista, mi problema no es con Barack, él no es tan negro y además me parece hasta guapo, pero ¿te has fijado en su mujer? por favor, esa prieta es una orangutana”.

No sé qué pueda pasar ahora que la familia negra ha conseguido llegar hasta la casa blanca. Tendremos que esperar y ver. Algunos lo harán con miedo contando los días hasta el 2012, otros con indiferencia, y muchos (el 53% del país) con la esperanza de que el tan hablando cambio tenga no sólo el efecto prometido, sino a largo plazo y en asuntos que ya yo, tal vez ingenuamente, imaginaba superados.

Votar Con la Fuente Rota

2008-11-03T06:05:00.000-11:00

Las colas para ejercer el voto por adelantado en estas próximas elecciones han batido récord. Mucha gente decidió no esperar hasta mañana 4 de noviembre (día de elecciones), pues la ansiedad que produce el tan sólo pensar en el fiasco del 2000 y la desilusión del 2004, han engendrado un creciente interés (especialmente entre los demócratas) por no dejarlo para el último día, en el cual el caos ya ha comprobado ser capaz de tragarse votos que podrían llegar a decidir por un candidato o el otro. En algunos centros electorales la demora ha sido de hasta cinco horas, pero la gente se ha mantenido firme, pase lo que pase.

Sin exagerar, ese fue el caso hace unos días en Coconut Grove cuando una mujer de raza negra, embarazada hasta más no poder, en medio del entusiasmo colectivo que es tan notable en ese centro, se le rompió la fuente antes de que fuera su turno de votar. Enseguida llegó la ambulancia, pero qué va cuando trataron de acostarla en la camilla, ésta se negó hasta que no llegara a ejercer su voto. Como era de esperar le permitieron ir al frente de la cola para llenar su boleta, anunciando que de ahí no se iba hasta que no votara por una mejor vida para su hijo por nacer. No es por nada, pero sólo una mujer a punto de parir es tan lúcida y tiene tantos cojones. Sin decir mucho ni poco, si a un hombre se le hubiese roto la fuente lo más probable es que se hubiese derramado a la bahía que teníamos de panorama, por puro instinto. Tal vez eso no me quedó como lo pensé, pero así se queda.

La gente se emocionó tanto que comenzó a aplaudir y a cantar en inglés las palabras de Obama, “Sí Se Puede”, aunque la mujer que estaba de parto en ningún momento delató por quién iba a votar. La sacaron en la camilla y todos seguían cantando, pero ella ya estaba en otra cosa… la dilatación andando, el útero contrayendo, el abdomen endureciendo, el bebé bajando…y Obama ganando.

Un Caso de Cakes

2008-10-27T13:14:00.000-11:00

En el primer aniversario de la apertura del Lotus Houe Shelter, una organización que hospeda a más de cincuenta mujeres al año con el fin de extraerlas de las calles y ayudarlas a rehacer sus vidas, Shelby Hinds donó un cake que midió 2’ de ancho por 3’ de largo que endulzó a más de 400 personas. Le tomó seis semanas para esculpir las flores de azúcar y unas treinta horas para hornear la masa y decorar el cake. En aquel momento tenía apenas 14 años, y 13 cuando fundó su compañía, Just In Cakes. Ahora tiene 16 años y junto a unas amigas ha fundado una organización que se llama PANDA. Es un club que se enfoca en concienciar a sus compañeros de la escuela acerca de los animales maltratados y en peligro de extinción. Entre otras cosas, organizan ventas de dulces que Shelby prepara, y las ganancias las donan a organizaciones que protegen los derechos de los animales. Según Shelby, los animales no pueden hablar, así que alguien tiene que hablar por ellos.

Su pasión y compromiso con la comunidad va más allá del horno. Shelby también ha organizado recaudaciones en su escuela para que todos donen su poquito. De su propia iniciativa, ella maneja hasta el más mínimo de los detalles. Presenta los anuncios, fabrica los afiches de promoción, pone la caja de donaciones en la biblioteca y persuade a sus amigos a que contribuyan. Además, dona un porcentaje de las ganancias que acoge su compañía Just In Cakes a cualquiera que sea la causa de las recaudaciones.

¿De dónde vienen las ideas pasteleras? Arte. Shelby dice que vestir un cake es como esculpir. Cada vez que tiene una idea, quiere hornear. El primer cake que hizo fue inspirado en las nenúfares de Monet. Para este año tiene pensado elaborar una lata de sopa, la de Andy Warhol. Un cake que donará con motivo al día de Acción de Gracia para nuevamente 400 personas. No es fácil manejar el estrés que puede producir tal proyecto, pero Shelby dice que por más difícil que se haga, vale la pena, y el resultado final es el pago que ella busca.

¡Perfora, Sarah, Perfora!

2008-10-24T09:12:00.000-11:00

Mientras la gobernadora Sarah Palin grita a los cuatro vientos en todas y cada una de las concentraciones que asiste varias veces por semana con motivo de su candidatura a vicepresidencia, para que perforemos la zonas petroleras de los Estados Unidos, muchos, mayormente los ecologistas, se preocupan del daño irreversible que esto causa en el planeta tierra. La vaca se cansó, ya le sacamos hasta el último buchito, y ahora hay que invertir tiempo y dinero en otras opciones. El planeta no está acondicionado para el maltrato que le damos diariamente, y mientras la gobernadora Palin propone un aumento de las prospecciones petrolíferas, con el cual no veríamos un resultado inmediato sino en diez años, no sólo Estados Unidos no resolvería el problema de dependencia petrolera que tiene con tantos países, sino que el uso petrolero seguiría arruinando de a poquito, y ahora en estos últimos tiempos a pasos agigantados, nuestro planeta.

En los Estados Unidos se quema un 25% del petróleo del mundo, pero apenas contamos con un 3%. Aún si perforáramos los pozos petroleros que la gobernadora Palin propone en Alaska, la vasta mayoría del petróleo utilizado tendría que ser importado, y por su puesto no se recibiría un descanso en los precios por galones. Es peligroso para la vida marina y forestal, y desastroso para el calentamiento global cada vez que quemamos combustibles fósiles, causando además huracanes de más fuerza que asimismo ponen en peligro las maquinarias utilizadas para las perforaciones causando posibles derrames petroleros.

¿Cuáles son las opciones entonces? Por un lado disminuir el consumo que minuciosamente logramos en Norteamérica, pues nada alcanzaría para sostener el mundo si continuamos al mismo ritmo desmesurado al que estamos acostumbrados. También se podría invertir en energías renovables. Estamos en un nuevo milenio, y no actuar de inmediato es posponer una transición inevitable. Entre otras energías renovables que están disponibles en este momento, podemos encontrar con:
Eólica, la produce el viento.
Solar, la produce el sol,
Solar térmica, se obtiene de dispositivos que se calientan al ser expuestos a la radiación solar y transmiten el calor a un fluido.
Geotérmica, se obtiene del calor de la tierra.
Biomasa, la fotosíntesis.

Perforar para sacar petróleo es cosa de antaño, claro que la energía renovable es por ahora bastante cara de adquirir. Pero hay cambios que no se pueden evadir, entonces apuntémonos para un futuro de energía limpia y renovable.

Obamamama

2008-10-21T14:43:00.000-11:00

El otro día en la escuela de mis hijas me topé con una de las maestras del programa de verano al que acudió mi hija menor. Es una americana que está casada con un cubano (nacido y criado en Miami), y cuando se fijó en el botón que llevaba enganchado en mi blusa, que leía Obama 08, me preguntó si yo era una Obamamama. No supe lo que quiso decir y ella mucho no me lo explicó, pero me dijo que iba a votar por McCain y que yo como cubana debería también. Tampoco entendí lo que quiso decir con eso.

Voy a votar por los siguientes individuos. Para presidente Obama me parece que es un candidato mejor equipado y más necesitado para este país en este momento. Además es un líder natural, como pocos hay hoy en día, que da gusto oírlo hablar, a comparación con el somnífero que suele ser el candidato contrincante. Omitiré mis comentarios sobre Sarah Palin, tal vez otro día pueda animarme a escribir algo sobre ella.

Quisiera votar, aunque no son parte de mi distrito, por Raúl Martínez y Joe García, a quienes conozco poco, pero de ninguna manera votaría por los hermanos Díaz Balart, que han pasado tantos años apoyando el embargo y quienes aún hoy en día (a pesar de que el embargo sólo ha conseguido dificultar el vínculo que nos une a los que tenemos allá en Cuba) siguen con el mismo tiqui tiqui y las mismas restricciones. Es fácil crear leyes que no te afectan en lo más mínimo. Curiosamente son estos los políticos que dicen luchar por el pueblo cubano, pero cómo se puede luchar por una cultura que se desconoce por completo. Por otro lado, puedo ejercer mi voto a favor de Taddeo, porque Ros-Lehtinen es otra que bien baila en cuanto al tema de la política cubana.

A los pocos días de haber sido llamada Obamamama, fui precisamente a ver a Obama dar un discurso en una concentración titulada “Mujeres por Obama”, y a la salida me encontré con una amiga que estaba regalando calcomanías de Obamamama. Yo por supuesto que cogí la mía y la pegué en la ventana de mi carro. Ahora trato por todos los medios de estacionarme al lado del carro de la maestra todas las tardes cuando recojo a mis hijas.

Save the Tetas

2008-10-19T07:16:00.000-11:00

6:30 de la mañana sonó la alarma. A esa hora no podía con mi alma, pero en quince minutos me iba a recoger una amiga y no convenía salir sin antes tomarme el brebaje matutino, un cafecito. Escasa vez me encuentro con el horizonte de Miami a una hora tan especial, o mejor dicho, peculiar, pues no soy para nada mañanera . A veces esta ciudad me parece tan bonita, el mar sedadito, los edificios erectos como palmas durmientes, las calles despojadas de una locura que pronto la cundirá el tráfico.

El sábado fuimos a correr por la cura del cáncer de mama (Race for the Cure). Gran parte de los participantes caminaron. Fue irrelevante, allí nadie pierde.

Nos reunimos en el quiosco de Soraya a la hora acordada. Estábamos allí por ella, aunque tristemente ella ya no está con nosotros. Sin embargo el sábado la recordamos con alegría. Aunque no pude evitar entristecerme cuando vi sus vídeos que los estaban pasando en una pantalla en el quiosco. Fue la primera carrera de mi vida, y para animarme decidí cada vez que me evadiera el pensamiento, pensar en la linda sonrisa de la chica de los vídeos, confirmándome que se ha ido para siempre. A los minutos llegaron las amigas que teníamos en común, algunas de ellas sobrevivientes. En el ambiente había una alegría colectiva. Todos los que estábamos allí ese día habíamos perdido a una mujer importante, un familiar, una amiga o a un gran amor; o por lo menos de alguna forma nos sentimos afectados por la amenaza de esta enfermedad. Cada año en esta carrera se recaudan miles de dólares, y también la comunidad aprovecha para celebrar la vida de las que se fueron, de nuestra amiga Soraya, de recordar su magia, su mirada intrigante, su infinita bondad, su gran talento. También de celebrar la vida de las que aún están aquí, recordándola, extrañándola, luchando, recuperándose, dispuestas a llegar a la meta final de cualquier manera.

Cuando sonó el disparo y mi amigo Eric reaccionó como un resorte, me tomó de la mano y salimos volando, atravesando pasadizos claustrofóbicos entre los diferentes grupos de personas que intentaban caminar parsimoniosamente los cinco kilómetros de carrera. Velozmente avanzamos hasta un punto que se nos hizo fácil movernos sin chocar codos. No pude evitar sentir que esas quince mil personas que me rodeaban hacíamos parte de un pequeño universo. Niños, mujeres embarazadas, calvas relucientes, señoras distinguidas, muchachas jóvenes. Hombres también, de todos los tamaños, colores y edades, dispuestos a llegar hasta el final sin flaquear, con una felicidad insospechada que se desbordaba en esas calles de Miami que habían cerrado para la carrera. Algunos llevaban sus pulóveres oficiales, otros con mensajes ingeniosos, como: I Love Boobs, Los Pechos de mi Vida, Yo Soy la Cura, Cancer Sucks, Sobreviví al Cáncer, y mi favorito, Save the Tetas.

Lo logramos en 39 minutos. Aunque ya un gran número de participantes había terminado, otros casi estaban por llegar y a muchos aún les falta un buen trecho. En el gentío me fui topando con tantas amigas y conocidas! Nos tomamos fotos, compartimos historias, mayormente acerca de la persona a quien le hacíamos honor esa mañana. Sabíamos que íbamos a salvar vidas, aunque al día siguiente para muchos la lucha continúa. Pero en definitiva, la vida es un momento, y ese fue grande.

Para más información acerca de la carrera y la organización, haga clic en: www.komenmiaftl.org/